À l'ombre du sépulcre

XXXXX Mémoires de Lordaeron XXXXX

Entrée XVII

Je me souviens de ce jour, où tout à commencé...Ce jour où l'ombre nous était tombée dessus, comme un aigle s'abat sur sa proie terrorisée. Personne n'avait vu le coup venir; personne n'avait eut idée de ce qui se préparait hors de la vue de tous, dans les ténèbres néfastes de la nuit, au pied de la crypte et à l'ombre du sépulcre. De toute évidence, les machinations avaient été savamment orchestrées, minutieusement préparées...Et même lorsque l'infernale machine qui avait été produite fut dévoilée au grand jour, son immensité et sa morbidité absurde dépassait de loin notre capacité à réaliser et comprendre l'enchaînement des événements. Ce serait bref, implacable, fatidique...

Et une fois la nuée de sauterelle relâchée, il était déjà trop tard pour faire demi-tour...

Cette nuit...cette odieuse nuit. Je puis encore me remémorer les respirations saccadées, les chuchotements terrifiés, le cliquètement des armes et les cris d'effrois. Je puis encore humer les miasmes de la peur - la sueur, le sang et les larmes se mêlant à l'infecte haleine de tombeau, qu'empestait ce cimetière. Aujourd'hui encore, je puis contempler le noir, et y discerner les contours d'un caveau profané, ou d'une silhouette décharnée à la démarche chancelante. Aujourd'hui encore, je puis ressentir l'effroi qui avait contracté chaque fibre de mon corps, et installé son nid dans mes entrailles. La peur, la nausée, l'horreur...autant de turbulences qui rongeaient mon âme avec une voracité sans précédent.

Les premières horreurs avaient surgies des ombres, rachitiques, la peau rongée des vers et de moisissure, les orbites vides et creuses, un sourire tordu, figée sur le visage de chair pourrie. C'était une peur féroce qui avait animée chacun de mes coups. Frénétique, possédé d'une terreur si vive, que je voulais en hurler. Aucun son ne vint, ma gorge sans doute nouée par l'angoisse et l'air empoisonné des lieux. Je combattais alors en guerrier silencieux, chaque infime partie de mon être commandée par quelque terreur supérieure, qui avait pleinement possédée mon être alors que mon esprit et ma conscience toute entière, avait cédée face à la vision abominable de ces amalgames de chair.

Combien de temps le combat avait-il duré, où comment étais-je parvenu à triompher de la bête innommable, je ne saurai le dire aujourd'hui. Il ne s'agissait plus de ces passes d'armes amicales échangées entre deux camarades de caserne, où chacun tentait mille prouesse pour impressionner quelques observatrices aux yeux pétillants...Il s'agissait du combat le plus vulgaire, le plus bas - pas même celui que l'on porte à l'homme face à nous, épée au clair et désireux d'en découdre...Ce combat n'avait rien d'honorable, et même, rien d'humain. Il s'agissait de survivre, de résister, d'esquiver chaque assaut...Et plus encore que d'échapper à la mort, échapper à la terreur inexplicable, qui envenimait peu à peu mon sang, alors que mes yeux plongeaient dans ces orbites d'un vide diabolique...Dans ce regard aveugle que me rendaient ces prunelles noires de suie, je contemplais l'infernal abîme qui s'était emparé de se corps brisé, et pourtant bien debout, face à moi...Je contemplais l'étendue de la crevasse qui me séparait moi, homme, de cette monstruosité, aux reflets évanescents d'humanité. Et j'étais soudain pris de nausée. Non pas car la laideur de la créature dépassait l'entendement, ni même parce que son souffle putride inondait mes narines comme la plus nauséabonde des latrines, mais parce que, contemplant la silhouette de cette bête dégénérée, je réalisais dans l'étude de ce corps putréfié, l'étendue de notre précarité, à nous animaux de chair si facilement malléables. Cette immondice, qui devant mes yeux tétanisés, tenait à peine debout, était une farce, une caricature, une bouffonnerie de nos créateurs, qu'ils nous jetaient désormais en pleine figure.

Naïvement, je croyais en avoir fini, une fois l'horreur étalée à mes pieds, pourfendus de plus de coups qu'il n'en fallait pour tuer un de ces redoutables fauves des lointaines péninsules...Oh, quelle horreur m'avait frappée lorsque je constatais que nos maigres troupes étaient débordées de créatures en tout point semblable à celle que j'avais affronté. D'ici, je pouvais humer les exhalaisons émanant de leurs panses gonflées à en crever, répandant au sol un flot continu de tripes, de bile et de pus...Je les voyait surgir des ténèbres, armée infatigable de charognards, se relevant des ossements par légions immortelles.

Rien de tout ceci n'avait de sens à mon esprit trop étroit pour accepter en ce monde, des intervention surnaturelles, qui ne soit affilié au grand Diable et à ses sept enfers. Il me faudrait peu de temps pour réaliser qu'il s'agissait là de puissances si noires et pétries d'une telle cruauté, qu'elles ne pouvaient être issues d'ailleurs que du plus sombre Tartare.

Je me souvenais des enseignements de feu mon père..."A chaque élément, une cause...". D'où venaient ces créatures, j'en ignorais tout. Mais leur subite présence dans le cimetière de Stratholme ne pouvait être le fait du hasard. Quelque chose était de toute évidence à l'oeuvre. Peut être une de ces entités de mythe, que l'on chuchotait aux enfants afin de les effrayer : les nécromants...

J'avais crié quelque chose, la voix sèche et rendue rauque par les bouffées de cet air néfaste, qui avait investit mes poumons. Nécromant...il fallait trouver le nécromant. Grayson, Fritz et Carter m'avaient suivi, brisant l'offensive des immondices ayant pris d'assaut leurs positions. Prudents, aux aguets, déchirés de toutes parts par la peur et l'angoisse, nous étions partis en chasse d'une chimère diffuse, sans trop savoir où nous allions, ni vers quoi nous plongions. Les abominations n'avaient cessées de tirailler nos flancs. Automatique, possédé par un amalgame de peur et d'instinct à vif, j'abattais les épouvantables pantins venant se fracasser sur mon écus, tel un flot cannibale déchaîné.

La nuit était là désormais...Le soleil s'était noyé dans les ombres, et une lune maladive éclairait à peine le sordide bourbier où nous avions mis les pieds. Ma vision baissait à mesure que nous avancions dans les ténèbres, sans savoir ce qui nous attendait, au détour d'un arbre mort, ou d'une crypte délabrée. Et le calme était là, à présent...L'odieux et infâme calme, qui semblait précéder les cris et les hurlements affamés de ce peuple de la nuit qui contre nous de dressait...Et en effet, ce calme n'avait été qu'éphémère.

Les griffes et les crocs avaient de nouveau déchiré la pénombre. Un jeune soldat de notre formation avait été sauvagement égorgé, alors qu'une de ces immondice avait souplement bondit sur sa pauvre personne. Un autre s'était fait dévoré vivant, alors que ci qui semblait être un essaim d'abominations grouillantes s'étaient rué sur lui. Soudainement, le calme avait été déchiré en morceaux, par les cris des mourants, les hurlements de ceux réduits à l'état de bonne chaire, et le vacarme d'une horde affamée de nuisibles. La terreur était là. Je frappais sans même regarder, beuglait des ordres sans savoir quoi faire, animé par une ivresse soudaine et un certain désir de subsister. J'avais perdu Hellenlicht des yeux...Grayson avait disparu. Le gros major aussi. Partout autour de moi, je ne voyais que cadavres et festin abominables, que se disputaient férocement, quelques créatures avides. Et soudain, je le vis.

Rabougris, enrobé dans de vêtements si amples que l'on ne distinguait plus les contours de sa silhouette, le nécromant était face à nous, la barbe blanchie par l'âge, et les yeux luisant d'un bleu malsain. Un capuchon était rabattu sur son crâne, ne laissait entrevoir que son visage ridé et mangé par le temps. Il sourit, dévoilant quelques dents gâtées, et toute l'étendue d'une perversion infinie. Le rictus du mort, du magicien, du grand Satan...

Fritz poussa un hurlement de rage, alors qu'une nouvelle engeance bondissait contre lui, s'écrasant sur son égide tachée de bile et de sang noir...Carter beuglait quelques injonctions pétries de colère et d'effroi, alors qu'il assénait frénétiquement son cimeterre sur le visage boursouflé d'un non-mort...Les cris redoublaient; les hurlements aussi...Je pouvais entendre le grondement féroce d'un millier d'âme s'extirpant des ombres. La nuit s'étendait. La lune, ma dernière flamme, mourrait.

Ivre de rage et de désespoir, j'a dégainé mes armes, et chargé le vieillard grimaçant d'un plaisir dément, alors que ses immondes créations se ruaient à leur tour sur leur maître, dans une tentative de le protéger.

Et ainsi, tout d'un coup, j'entrais dans un nouveau monde. Un nouvel âge de terreur infâme, où le soldat devait non seulement combattre l'ignoble, mais aussi ses pantins désarticulés, qu'il avait pris soin de confectionner avec les quelques moignons et rabiots sanglants de nos frères tombés, en artisan-boucher méticuleux. Tout d'un coup, j'entrais dans un univers façonné de toute autre manière que j'avais forgé le miens...Un monde de chaos, d'horreur, de discorde et de désordre si profond, que je ne pouvais, à l'époque, pas concevoir l'étendue de sa barbarie et de sa profonde ignominie.

Voici que venait l'âge des corbeaux, des pleurs silencieux, de la mort sans repos, des nuits sans étoiles et des jours sans soleil...

Et à l'ombre du sépulcre, triomphait la mort, sur son cheval pâle...

Te souviens-tu de la lune, toi
Qui cueillait les fleurs des champs
Qu'amenait à ses premiers mois,
Le chaleureux soleil du printemps ?

Entends-tu encore, ces chants
Qui peuplaient les bois et forêts
Où jouaient ces enfants tout joyeux,
Égrainant les sourires amusés ?

Te souviens-tu du ciel bleu,
Des fruits sucrés que tu cueillais,
De ces festins autour du feu,
Et de ce ruisseau où tu buvais ?

Tu souviens tu des feuilles rouges,
Que balayait le vent du Nord,
Et de cette Nature si belle et si brune,
Qui nous offrait les lueurs de l'aurore ?

Et imagines-tu encore, les flocons,
Qui mouchetaient nos toits enneigés,
Et couvraient d'un manteau, nos maison,
Qui brillaient dans l'hiver comme enchantées ?

Souviens toi, mon âme, de ces choses là,
Quand la nuit deviendra si noire,
Que ton coeur larmoyant oubliera,
De croire au Soleil quand viendra le soir...


****


[Une strophe a été rajouté, bien plus tard]

Oublie la nuit, oublie la peur...
Souviens toi du soleil et des amours,
Souviens toi des forêts et des fleurs,
Et nourrit l'espoir de leur revenir un jour...

Lordaeron, Hautebrande, dans l'ombre du Fléau.




« Le capitaine est mort » dit gravement le sergent Manfred, se passant la main dans sa chevelure sale alors qu’il avait retiré son casque, le tenant à la main.

Il se tourna vers elle.

En vérité, tous les regards se tournaient vers Laurelinn  avec un mélange de peur plus ou moins tue et maitrisée, d’interrogation et d’espoir.
«C’est … à vous de nous sortir de la, désormais, Lieutenant Hellenlicht » souffla le sergent en replaçant la sangle du casque sous son menton.

La jeune sous Lieutenant Hellenlicht avait peu d’expérience mais elle avait fait la preuve de son courage et ceux qui avaient déjà servi avec elle dans son unité  de réserve cantonnée non loin avait appris à l’estimer, dont le fidèle sergent Manfred, qui l’avait guidée à peine sortie de l’école des cadets.
Le vétéran bourru avait prit sous son aile cette grande rousse volontaire, la ou une femme peinait souvent à s’imposer.
Pas elle.

« Qu’est ce qu’on fait ? » demanda  Sigurd, un milicien chétif qui s’était joint à la troupe, errant sur les routes, fuyant son village.

« On brule les corps » répondit la rousse, désignant le capitaine et les quelques soldats qui avaient succombé au dernier assaut sur la barricade, en travers de la route, écrasé par la chaleur de l’été d’Hautebrande.

La petite troupe, dix survivants, s’affaira, rassemblant quelques débris de chariots abandonnés par les civils en fuite, des fagots.
Le  jeune clerc qui se tenait à leurs cotés, un novice avec à peine quelques poils au menton, ferma les yeux, murmurant une prière pour le repos des âmes de ceux qu’on disposaient sur le bûcher improvisé.

La rousse le détaillait, il lui rappelait son frère.

Elle posa sa main dans sa sacoche, sentant le contact froid de l’urne de Gernot sous ses doigts et qui ne la quittait jamais.
Les reflets du brasier  jouaient sur la chevelure de Laurelinn alors qu’elle s’abimait dans ses pensées, revoyant un autre brasier, ou elle avait déposé son frère tant aimé, emporté par la peste, lui qui s’était tant dévoué à la population en détresse, abandonnée des autorités impuissantes d’un royaume en ruines.
Elle serra les dents, refoulant quelques larmes qu’elle ne s’autorisaient pas.Elle ne pouvait pas se l’offrir.Ces hommes la scrutaient, au moindre signe de faiblesse, leur moral déjà fragile s’écroulerait.

Ils deviendraient des animaux, fuyant le long de la lourde, le ventre tordu par la peur.

Elle était le dernier rempart de la discipline, ce qui faisait d’eux encore des soldats, non des pillards errants.
Un cri la sortit de ses pensées.

« Les voilà ! ils reviennent ! » hurla  un grand gaillard, leur hallebardier.
« Que la Lumière nous protège » murmura Samuel, le novice, serrant fort le libram qu’il avait prit sur l’autel de son village avant de fuir.

Mais ça n’était pas des squelettes, des goules, ou quelque horreur réanimée.Mais des gens.
Ils courraient vers eux, boitaient parfois, poussant une charrette à bras.
Laurelinn se tourna vers le novice, interrogative.

Samuel plissa les yeux, se concentra.Il secoua la tête, désolé, blafard.Le pauvre jeune homme était écrasé du fardeau qui était le sien, les épaules voutées. De sa réponse dépendait la vie des autres.

Mais.. les réfugiés étaient contaminés.

« Lieutenant ? on les laissent passer ? ces pauv’gens sont .. » hasarda le hallebardier.
« Non » répondit Laurelinn, s’efforçant d’être neutre, avec cette petite moue boudeuse, butée, concentrée qui faisait sourire son frère, Gernot.
« Les ordres sont clairs.Protéger cette région de la contamination.Et c’est ce que nous ferons » ajouta  t elle.
Elle scruta la troupe.Des gamins et des vieux, menés par une femme.

Elle secoua la tête.

« Je ne peux pas vous y forcer.Restez la.Je le ferai pour que vous n’ayez pas à la faire » dit la rousse, escaladant la barricade, tirant son épée.
« Soldats, honte sur vous.Cette femme… a plus de couilles que vous tous réunis » siffla le sergent vétéran, enjambant la  barricade sommaire à son tour.
Laurelinn qui avait quelques pas d’avance du commencer seule sa sinistre besogne, le visage fermé.

Elle ne parla pas.Certains des fuyards la supplièrent, ajoutant à son tourment intérieur dont elle ne laissa rien paraitre, d’autres savaient, ils avaient lu les affiches  placardées sur les murs qui tenaient encore debout, et attendaient, résignés, d’autres tentèrent de fuir.L’arbalétrier sur la barricade s’en chargea.
Rejointe par le sergent,  elle acheva les derniers, s’efforçant de le faire rapidement, et « proprement » sans les faire souffrir.
« Laurelinn… je … ces gens comptaient sur nous pour les protéger » inspirant le vétéran, regardant les corps, comme elle.

Le visage de cet homme, le dernier qu’elle avait tué, le jeune homme accroché à la charrette à bras dans sa chute, s’y cramponnant comme une planche de salut resterait gravé dans son esprit.

« C’est exactement ce que nous avons fait, Manfred » dit elle, résolue.Elle aussi était plus que troublée, mais elle refoulait ce sentiment de toutes ses forces.
La résolution, le devoir, rien d’autre.
Les deux revinrent vers la barricade, rangeant leurs armes.

Elle perçu le bruissement du malaise, germes de la sédition, dans les rangs.
La chaleur énervait les hommes, mettaient les nerfs à rude épreuve et épuisait les corps.

La peur n’avait qu’à les cueillir.

« J’en peux plus, j’ai pas signé pour ça » grinça faiblement John Mann, l’arbalétrier, sursautant au croassement d’un corbeau moqueur.
Etouffant un juron, il empoigna l’arme pour le faire taire, mais le volatile disparut dans un croassement moqueur.
« J’espère que la relève arrivera bientôt » dit posément le soldat Brady.Son ton calme trancha avec le reste de la troupe.Un solide gaillard, mélange de gras et de muscle.Un travailleur, qui semblait plus se plaindre de la chaleur et du manque d’alcool qu’autre chose.

« La relève ? la relève ! pauvre idiot » ricana  le porte bouclier Hans  Harris, un type sec et nerveux, manifestement sur le point de sombrer.
« Personne ne viendra ! vous ne comprenez pas ? ils ne viendront pas, ils ne viendront jamais, parce qu’ils sont morts, MORTS » hurla l’homme en secouant son camarade proche, les yeux fous.

Il suintait une peur primale, animale, qui abolit toute réflexion.

Laurelinn ne lui en voulu pas mais elle avait apprit ces dernières semaines à quel point la panique était dangereuse, volatile, contagieuse.

« Alors peut être devriez vous tenter votre chance, si mes ordres ne vous conviennent pas » répondit froidement Laurelinn, indiquant la route vers le sud.
« J’vais pas me gêner ! v’nez vous autres »répondit il, regardant chacun rapidement, sa tête bougeant comiquement de l’un à l’autre.
Laurelinn le toisa, impassible.Même si c’était loin d’être ce qu’elle ressentait au fond d’elle-même, elle restait inébranlable.
Eux le crurent en tous cas, ça lui suffisait bien.Elle pleurerait plus tard.
Personne ne bougea.
« Z’êtes malade. Adieu » l’homme se hâta, jetant son casque dans un fossé et son bouclier pour forcer l’allure et disparut rapidement derrière un coude de la route.
« Lau… Lieutenant.Sauf votre respect, je suis pas sûr que la relève  .. » hésita le sergent, se massant la nuque en posant ses yeux sur la rousse.
« Je sais, sergent. » répondit elle, ses yeux emeraudes dans les siens.
« Ramassez vos affaires, l’eau la nourriture et les armes en priorité » lança t elle d’un ton ferme.

La petite troupe s’affaira avec une énergie nouvelle, galvanisés par la perspective de quitter enfin cette maudite barricade ou il ne restait plus que la mort.

Austrivage, le port ou dit on les navires embarquaient les civils, était encore loin.

La petite troupe peinait sur la route écrasée d’un soleil de plomb, les brumes de chaleur dansant devant les hommes qui se trainaient, usant leurs dernières forces dans l’espoir d’échapper à la mort, regardant parfois par-dessus leur épaule comme si elle s’y trouvait, riant de leurs vains efforts.
L’été n’était pas leur allié.Les corps pourrissants des réfugiés jonchant la route était sous cette chaleur un spectacle atroce que la jeune officier se forçait à affronter sans détourner le regard.

Mais l’un d’eux en particulier attira son attention.
Il était récent.
Hans, le porte bouclier, gisait sur le ventre, les traits figés dans une terreur sans nom qui frappa les esprits, la peur se propageant immédiatement, sautant d’hôte en hôte comme un vil parasite bien gras.
Samuel, blême, se signa.

« Miséricorde » gémit le novice.
« Quelqu’un d’autre désire tenter sa chance tout seul ? » demanda la jeune rousse prenant bien le temps de détailler chacun.
« Quand viendra la fin de notre épreuve ? » interrogea le jeune novice.

Tous se remirent en marche avec le croassement des corbeaux pour seule compagnie, personne ne pipait mot, suivant la rousse vers un destin incertain.

Mort et poussière.



La petite colonne progressait avec peine le long de la route du sud.Un petit sous bois offrait de temps en temps un répit à la chaleur accablante de cet  été mais pas toujours.

Ils avaient traversé un petit hameau à la pancarte tordue gisant au sol.Le groupe s’était introduit dans le village déserté, abandonné, avec prudence, armes au clair.

Un improbable bazar jonchait le sol, mélange de vaisselle cassée, d’objets personnels, de vêtements abandonnés par les habitants dans leur fuite éperdue.Samuel ramassa un petit ours en peluche qui gisait dans la poussière, ému.Cet enfant est il seulement encore en vie se demanda le jeune clerc.

La troupe se rua sur l’élément le plus intéressant du village, celui qui occupait toutes leurs pensées : le puits.
Alors qu’on en manoeuvrait la chaine avec soulagement, remplissant une première gourde, Laurelinn la fit choir au sol d’un geste vif.
Le soldat, tremblant de fatigue et de soif, la regarda avec des yeux fous, ou la colère et la folie perçait sans discussion.

« POURQUOI  vous avez fait ça » Hurla t il, lui sautant à la gorge.Manfred dut aider deux autres soldats pourtant tout aussi exténués à les séparer.
« Pour CA ! » grogna la rousse qui, si elle le montrait moins, ressentait tout autant l’énervement, la soif et la fatigue.
Laurelinn pointait du tout une vache crevée cachée par un chariot, près de l’abreuvoir.Le groupe entier fut prit d’un frisson.
Excédé, craquant, le soldat dont elle avait renversé la gourde fondit en larmes, se recroquevillant sur lui-même, se laissant glisser contre la margelle du puits empoisonné.

« On va tous crever ici » gémit il, le visage dans les mains.

« Nous n’avons pas le choix les gars, marcher, ou rester se coucher ici, comme lui,  et crever.Et bien moi je marche, et vous aussi ! » Harangua le sergent, venant au secours de sa jeune supérieure, redressant les avachis.

« Vous donnerez ma ration d’eau à cet homme » dit Laurelinn d’une voix sourde en tendant sa gourde en désignant l’homme en larmes qui marchait avec l’aide d’un camarade.
Alors qu’on lui présentait la gourde, l’homme se dégagea du bras de son ami et gagna la hauteur de Laurelin qui marchait en regardant droit devant elle, comme un automate.L’homme au visage encore creusé de larmes se plaça devant elle.

« Non, prenez la.Excusez moi » dit le jeune homme blond d’une voix calme qui le surprit lui-même, lui retendant sa gourde.
Laurelinn s’arrêta, le considéra.Elle le connaissait, c’était un brave garçon du nom de Maxence – prénom un peu précieux qui lui avait attiré maintes moqueries de ses camarades plus frustres- un enfant de la ville, comme elle.De ce qu’elle savait, une sorte d’artiste  s’étant engagé par amour.Un jeune romantique mais fiable et travailleur.

« Quelle importance, nous allons tous mourir ici, n’est ce pas ? » dit elle en le regardant placidement.

« Certainement pas ! » gronda t il,  puisant dans une force nouvelle.Laurelinn étira un sourire rusé qui fit sourire le sergent d’armes.

« A la bonne heure, soldat »dit elle, buvant une longue gorgée, puis lui rendant.
Pour qu’on la partage entre tous, car c’est ensemble qu’ils sortiraient de la.
 
 
La nuit tombait doucement sur la campagne, amenant un semblant de fraicheur très relative, mais au moins la petite troupe était elle heureuse de voir disparaitre peu à peu le soleil brulant.
Alors que les derniers rayons du soleil mourraient, se découpa la silhouette d’un village plus important.

« Hâtons nous,  nous trouverons peut être quelque chose d’utile » lança la rousse en s’épongeant le front, remettant son casque dans la foulée.
La troupe marqua le pas, comme stoppée dans son élan en apercevant le premier corps en travers de la route sinueuse menant à la bourgade.Une femme serrant contre elle un nourisson qui n’avait pas survécu, couchée sur lui dans un ultime geste, une dérisoire petite dague à la main.
Le jeune clerc blanchit, prenant le temps de donner les derniers sacrements aux deux âmes, presque aussi blême que la femme.

« Déployez vous, deux mètres entre chaque homme, boucliers, arbalètriers en place » ordonna Laurelinn, se désintéressant des corps, non par manque d’empathie bien que les épreuves récentes aient asséché les cœurs, mais…
Parce qu’elle savait qu’ils allaient en trouver beaucoup d’autres.

C’est en temps de guerre et de grand péril qu’on voit l’horreur se banaliser, devenir commune, ordinaire.Qui se souciait encore d’un simple cadavre ou même de plusieurs ? l’horreur allait chercher l’humanité dans ses retranchements, la ou notre raison pour sa propre survie l’avait reléguée, comme un monstre traquant un enfant caché dans un placard.On s’habitue, dit on, pour ne plus être sensible qu’aux pires atrocités.
Le fléau avait ce talent d’aller au dela de l’horreur d’un conflit armé.Il frappait la peur viscérale elle-même, l’animal en chacun de nous.
Plusieurs soldats vomirent le peu qu’ils avaient dans les tripes au spectacle infâme des suppliciés, manquant de tomber sur plusieurs corps en titubant pour s’écarter.

Tous tremblaient de ce mélange de peur et d’indignation, Laurelinn le cachait simplement un peu mieux.Le  jeune prêtre lui était passé du blanc au vert, caché derrière la rousse comme un enfant peinant à marcher.
« Miséricorde…Lumière…Miséricorde » ne cessait de murmurer Samuel comme on agite un talisman.Laurelinn ne lui en voulut pas mais ne put s’empêcher de penser que son frère, lui, aurait tenu bon.

Laurelinn trancha les cordes de plusieurs pendus, leurs visages grimaçants semblant presque la remercier.
Les regards se détournèrent des immondes cages que personne pas même la rousse ne purent soutenir.
Soudain, Maxence leva la main, demandant le silence.

« Vous entendez ? » dit il à voix basse à la petite troupe qui se figea, focalisant son attention sur leur ouie.
« Il a raison, on dirait …comme une charrette.. » confirma Hector, robuste rouquin à la barbe fournie.
« Cachez vous.Pas un bruit tant qu’on sache à quoi s’en tenir » ordonna Laurelinn désignant une demeure proche.
 
Elle fut bien inspirée.
 
Une curieuse et sinistre procession arrivait de la route à l’opposé du village.Elle se  composait d’un curieux personnage arborant un ignoble masque d’os et 5 séides en robe de bure sombre.Ils encadraient ce qui était effectivement une charrette, chargée de corps probablement récupérés dans les champs avoisinants.
Laurelinn fit signe d’attendre, le groupe de cultistes arrêta la charrette sur la place du village, commençant à la décharger.Les armes qui ne l’étaient pas encore furent tirées silencieusement.

« Maintenant ! pour Lordaeron ! » rugit Laurelinn, surgissant de derrière la batisse.
La troupe fondit sur le groupe de cultistes affairés et surpris.
 
Laurelinn abattit l’un d’eux qui s’était jeté sur elle avec une hachette encore souillée, le tuant d’un estoc vif de sa lame au coeur.Le bougre rendit l’âme dans un souffle de surprise, alors qu’elle posait son pied sur son buste pour en retirer la lame profondément fichée dans son torse, et fit plusieurs enjambées vers un second, l’homme au masque d’os, qui avait ramassé une faux.

La faux est une arme impressionnante et intimidante mais au final bien peu maniable et lente.Laurelinn dévia un coup maladroit de sa lame et éventra l’homme d’un grand coup de taille oblique de haut en bas et lui trancha la tête dans un accès de rage qu’elle refoula rapidement.
Elle constata avec satisfaction que ses soldats  n’avait fait qu’une bouchée des autres, essuyant le plus gros du sang de son visage.
 
Le combat, outre débarrasser le monde de tristes sires, avait eu le mérite de redonner confiance et morale à la troupe, se congratulant de cette victoire facile.
Laurelinn et le Sergent Manfred n’étaient pas dupes, les autres n’étaient pas forcément loin et ils restaient en danger.
« Départ dans 10 minutes, pas plus, ramassez tout ce qui est utile et léger, l’eau en priorité » dit elle en sortant de sa poche la montre à gousset de son père.

Les soldats se dispersèrent dans le village, glanant une outre, une lanterne, des provisions de ci de la.
Soudain !
« La ! il est en reste  un ! à mort ! «  beugla Hector en tirant une bâche  qui semble t il avait bougé.
La silhouette bondit vivement pour s’échapper, puis butta dans un autre soldat qui accourait et la renversait.
"Stop !" Hurla la jeune officier…à la troupe.
 
La petite troupe resta médusée, le Sergent arrêtant le coup de lance du rouquin, en écartant doucement la hampe.
La troupe contemplait avec un silence étonné une petite fille d’environ 10 ans, peut être moins, hirsute, sale et amaigrie.
Elle tremblait de tous ses membres, scrutant de ses yeux bleus vifs la petite troupe armée tout aussi sale.
« Comment t’appelle tu, petite ? ton visage me dit quelque chose » finit par dire Laurelinn.
« Etiala, madame » sourit la petite, dévorant le bout de fromage qu’on lui tendait.

La petite fille de Marcus, le maitre d'armes.Elle était heureuse que la petite ai survécu.Cela ne l'étonna pas, lui arrachant un sourire.La petite était une survivante.
 
Lordaeron était à présent totalement plongé dans la nuit.

Au coeur des ténèbres.



Quand vint la nuit…


Alors que la brume lentement s’installait sur le village à la place encore maculée de sang, le regain d’énergie qui s’était emparé du groupe après leur victoire s’évanouit avec le soleil.
Laurelinn elle-même était un peu nerveuse, étudiant les barraques du village en essuyant sa lame d’un geste mécanique presque effrayant sur la robe sombre d’un des cultistes qu’elle avait abattus, réfléchissant.

« On ne traine pas, j’ai un mauvais préssentiment » dit elle, s’apercevant rapidement d’un regard circulaire qu’il était globalement partagé.
La brume vint lêcher les mollets des soldats, alors que des formes indistinctes, hideuses, lentement se détachaient, émergeaient.De partout.
« Par la Lumière, ils …ils sont la » bredouilla le jeune novice menaçant de souiller son pantalon.

Laurelinn coupa court à la panique qui se propageait à la vitesse d’un feu de brousse, donnant l’exemple, arme au clair, gravissant peu à peu les marches de la mairie, le batiment le plus solide, trainant le clerc par le bras.

« Avec moi, poussez le mobilier dans l’entrée.Condamnez les fenêtres » dit elle  et devant l’immobilité des hommes frappés de stupeurs et d’horreur devant le spectacle de leur propre mort qui avancait vers eux d’un pas hésitant,  elle ajouta.

« MAINTENANT »
Tous s’activèrent sortant de leur torpeur mortelle, tachant de renforcer au mieux la grand salle et l’entrée encombrées de cadavres.
Ils poussèrent la lourde porte d’entrée encore en état, mais pour combien de temps.
La nuit allait être longue.

Les morts attaquèrent, mais pas comme ils s’y attendaient.Manifestement incapables, pour l’instant d’enfoncer la porte ou d’investir le lieu par les fenêtres, ils grattaient à la porte comme quelque chien dément.

Encore et encore, infatigable, inexorables.

Des heures durant…mettant à rude épreuve les nerfs déjà très affectés des soldats qui se regardaient les uns et les autres, impuissants.
Seule Laurelinn était assise contre un banc cassé, les yeux mi clos, son arme entre ses cuisses, avec ce petit air buté, boudeur, qui était le sien depuis toujours.
Ils tâchèrent de l’imiter, mais impossible de trouver le repos.Les morts y veillaient.

« J’en peux plus, j’en peux PLUS » hurla le gros rouquin alors que les grattements redoublèrent, frénétiques,  implacables.
Il pleurait, se tenant la tête, tremblant de tous ses membres.

Maxence s’approcha de lui avec douceur, se posant à coté de lui.Le rouquin tourna la tête vers lui, les yeux rouges.
"Qu'est ce' tu veux, gamin" maugréa t il.

Il lui sourit sans parler, se posant à coté de son camarade.Il effectua alors un petit tour de prestidigitation des plus minables mais tellement improbable qu’il stupéfia Hector.Le gros rouquin sourit comme un enfant captivé à la foire, regardant l’entourloupeur à la fine moustache et au chapeau grotesque.
Les deux hommes rirent, d’un rire contagieux, nerveux mais libérateur,  apportant une bouffée d’air au moral des hommes au plus bas qui regardèrent alors le duo, amusés et intrigués, riant eux aussi, libérant leur peur d’une mort à leur porte.

Puis la mort s’invita.

Le rire mourut comme il était apparu, un rictus d’horreur, si proche au final, se figea sur les traits.

Le rouquin sursauta, sans avoir réellement compris ce qui se passait vraiment,  comme poussée sur le coté.
Une énorme griffe  d’os surgissait de la cloison en bois défoncée depuis l’extérieur, empalant le pauvre Maxence incrédule,  ce dernier regardant Laurelinn d’un regard qui transperça son âme, fichée au bout de sa griffe comme quelque poupée de son désarticulée, un filet de sang glissant de ses lèvres.
Laurelinn était pétrifiée comme tous les autres.

« Non, NON ! » Hurla t elle, bondissant sur ses pieds.

Il la regardait comme désolé, elle vit toute la stupeur du jeune homme, toute sa détresse alors qu’il tendait la main vers elle en espérant une aide qui ne vint pas.
Manfred bondit, tirant comme le jeune homme par le col pour le retirer de la griffe, celui-ci toussant, les yeux déjà voilés, le laissant choir sur le sol alors que les soldats faisaient leur possible pour repousser le propriétaire de la griffe d’os de l’autre coté de la cloison.
Laurelinn le récupéra, le prenant dans ses bras.

« J’ai froid » murmura faiblement Maxence.
«Moi aussi » répondit Laurelinn, les larmes roulant sur ses joues, emportant la crasse et le sang.
Elle lui ferma les yeux, caressant sa chevelure.Elle avait failli, elle prenait cette mort comme un échec personnel.
Son regard la hantait.
Elle se sentait perdre pied.Elle était encore si jeune et malgré sa volonté, elle n’avait que peu d’expérience du combat, même si elle excellait à faire croire le contraire.
Manfred la gifla, la tirant de son désespoir.

"Il est mort, et on va vite le rejoindre si vous ne vous reprenez pas MAINTENANT, Laurelinn !" hurla t il.
Cela lui fut salutaire.

Elle aurait pu faire sourire de reprendre le cours de ses pensées exactement  la ou elle les avaient perdues, donnant les ordres nécessaires.
« Faites écrouler la bibliothèque sur la fissure ! on  ne l’approche pas ! lanciers, repoussez le ! » dit elle, s’emparant elle-même d’une lance pour aider rageusement à la besogne.

Les armes étaient plus nombreuses que les porteurs.
La rage de leur cheffe, la mort du jeune homme guidèrent les survivants.
Au prix de trois des leurs, ils  repoussèrent l’assaut de la création d’os, qui s’effondra dans la rue, désarticulée.

Laurelinn contempla les corps des tués de l’assaut de la créature,  entreposés dans la remise ravagée.
Elle glissa un œil dehors, ou les villageois morts avaient rejoint les créatures du fléau, puis regarda à nouveau les corps de ses hommes.

« Sortez » dit elle d’une voix sourde, ou pointait une colère instable mais une grande résolution.
Ils se bousculèrent pour sortir pour échapper à son regard, quittant l’étroit réduit pour retourner dans la grande salle, laissant choir parfois un casque ou une musette au sol dans leur hâte.

Elle tira sa lame.
Aucun d’eux n’avaient vraiment envie de savoir comment elle s’occupait des corps qu’ils ne se relèvent pas.
Mais tous le savaient au fond d’eux.
Cet acte barbare mais nécessaire avait ébranlé Laurelinn, fragilisée par la mort de Maxenxe, qui tremblait fortement, des tics sur le visage, mais elle ne craquait pas, elle ne pouvait pas.
Elle n’avait laissé qu’un seul corps intact, celui de Maxence.Le mutiler davantage était au dessus de ses maigres forces.
Elle passa lentement sa main sur son visage, étalant au final davantage de sang.

Elle hurlerait plus tard.
Ou jamais… probablement, leurs chances d’en réchapper étaient dérisoires.

Tout était  perdu.

Voyage au bout de l’enfer.



Mais il faut croire que la Lumière ne les avaient pas totalement abandonnés au cœur des tenèbres.

« Silence! vous entendez ? » dit elle alors qu’elle sortait de la remise funeste.

« Entendre QUOI PUTAIN.. ces foutus morts qui grattent à la porte pour nous bouffer ?Oui ça on les entends ! on entends même que ça depuis des heures ! » Manfred, le vétéran commençait à craquer, elle ne lui tint pas rigueur.

Il était livide, tremblant.Elle se contenta de le gifler.
Ce fut salutaire une fois encore.

Elle se pencha sur lui, visage contre visage, ses mains posées contre le mur ; on aurait pu la croire furieuse prête à la mettre en pièces mais elle était concentrée à l’extrême.
« Ecoutez » reprit elle, calmement, ne le quittant pas des yeux.

Tous se concentrèrent… l’étonnement se lit sur les visages sales et amaigris.
Des chevaux, beaucoup de chevaux, difficile de manquer le grondement du lourd détachement de cavaliers qui passait sur la route, à quelques centaines de mètres au dessus du village.

Le sergent Manfred s’éclaira d’un immense sourire, retroussant les lèvres sur ses joues mangées par une barbe de trois jours poisseuse.
« Par la Lumière, il faut les prévenir ! » rugit il.

« Comment on fait ça, Sergent » ricana le gros rouquin, encore aspergé du sang de Maxence qui sêchait en croute sur son front.

« On fout l’feu ? » ajouta il amèrement.

Plus facile à dire qu’à faire en effet.Tous les regards se posèrent sur l’église.

Et son clocher.

Atteindre le clocher… n’était pas une mince affaire.Cela tenait davantage d’une entreprise suicidaire.
Il fallait pour cela traverser la place grouillant de morts vivants, remonter la grand rue et rentrer dans l’église, atteindre le clocher qui leur paraissait si proche, trompeur.
Les soldats se regardèrent.Ils savaient tous qu’aucun d’entre eux n’en était capable.Les épaules se baissèrent de nouveau.L’espoir leur filait entre les doigts comme un enfant retenant du sable.

« C’est trop con d’crever comme ça » se rassit Hector, la voix brisée.

«Moi j’ai pas envie de mourir avec vous, et puis c’est facile ! J’y vais ! » lança joyeusement la petite en plaçant un casque de travers sur sa tête.
« Etiala… tu va simplement mourir après quelques pas. » dénia Laurelinn.

«Bah j’pense que c’est ce qui nous attends tous, sauf vot’ respect m’dame » ajouta Wilfried, un robuste gars de la terre peu bavard, d’humeur égale, mais qui semblait découragé.Comme eux tous.

« C’est possible que j’y arrive pas.Mais nous n’avons pas le choix » avança la petite d’une voix tranquille avec une troublante maturité.

Sans leur laisser le choix elle se hissa jusqu’à une petite ouverture en forme d’ogive évoquant vaguement une sorte de petit vitrail décoratif, trop petite pour laisser passer un adulte et l’ouvrit.
Elle se faufila comme une anguille par l’étroite ouverture.

Le cœur de Laurelinn se serra, elle aimait cette gentille petite, éveillée et courageuse.
Elle ne priait pas souvent mais cette fois, elle le fit.
Et elle n’était pas la seule.La gamine était leur seul espoir, tout le monde le savait.
Elle sauta vivement dans la rue, attirant immédiatement l’attention.

Ils se jetèrent sur elle.

« Lumière, ils l’ont vue » se lamenta le jeune clerc, juché sur un tabouret pour regarder dehors.

Elle s’élança, laissant sur place les premiers morts patauds qui s’étaient avancés vers elle, tous ses petits muscles tendus dans l’effort.
Elle se faufila malgré les morts comme une anguille, évitant, feintant, bondissant sur la margelle de la fontaine de la place, à la statue de quelque héros du passé en partie brisée gisant dans le bassin, l’épée levée vers le ciel en un ultime défi, jouant de sa vitesse très supérieure à celle des morts.
La petite troupe réussit même à se convaincre qu’elle pouvait réussir, l’espoir renaquit aussi vite qu’il avait disparu.Tout le monde se pressait aux ouvertures donnant sur la rue, condamnées par les villageois puis renforcées par la troupe, tâchant d’apercevoir la petite à travers les planches clouées en travers des fenêtres brisées.

« Sacré dié, r ‘gardez moi cette gosse ! Elle va l’faire, la p’tite belette !» s’émerveilla le rude paysan, cognant sur le sol de la hampe de sa hallebarde qu’il maniait à la perfection comme pour l’encourager.

Toute la troupe était derrière elle.Tous savaient que la mort d’Etiala signerait aussi la leur.
Etrange spectacle que cette poignée d’adultes scrutant la rue, cognant contre les planches qui les protègeaient, l’encourageant comme une joueuse de calebasse allant au but.

« Allez gamine, allez ! » vociférait Hector, les dents serrées, agitant son poing qui eut assommé un bœuf.
Le jeune clerc priait avec ferveur, la tête inclinée.
Etiala y était presque, mais son pied dérapa dans une …matière flasque organique.La gamine ne s’attarda pas pour en savoir plus, se redressant rapidement mais elle avait perdu deux précieuses secondes.

Un geist bondissseur était sur elle, comme une grosse goule d’un villageois.Elle se déporta sur le coté, couina de peur, mais ne craqua pas alors que le geist accrocha son gilet, le déchirant pour la retenir, la tirant en arrière, savourant déjà sa chair tendre.
« Non ! bordel ! ils l’ont choppée ! » hurla le rouquin dans un cri de rage et de désespoir.

Laurelinn se pinça les lèvres, faisant naitre un filet de sang.

Etiala vit le corps d’une petite fille de son âge à demie dévorée, la tête tournée vers elle.
La vision au lieu de l’épouvanter lui donna le sursaut de la survivante qui la sauva, lui donna cette petite étincelle que la peur souffle si efficacement et si vite.
« Je ne mourrai pas ici !! » hurla t elle de toute la force de ses petits poumons.

Elle se dégagea du gilet de toile simple d’un coup d’épaule, abandonnant le vêtement au monstre, ne se souciant guère d’exposer sa poitrine à peine naissante, couvrit les derniers mètres la séparant de l’église, s’empara de l’anneau et claquant la porte branlante de l’édifice découpée dans la grande à double battant après un dernier effort.

« Ouais ! elle l’a fait ! » rugit Hector, balançant son casque à travers la pièce chargée de débris alors que les morts s’acharnaient bêtement sur la porte de l’église.
Ils s’enlaçèrent en voyant la petite silhouette de l’enfant entrer dans l’église.

Elle n’était pourtant pas tirée d’affaire.Eux non plus.
Mais au moins avaient ils une chance.



Etiala s’adossa à la porte close assaillie de griffures comme si son maigre poids pouvait retenir la marée avide, et poussa un soupir de soulagement.
Puis, s’épongeant le front, elle laissa peu à peu ses yeux s’adapter à la faible lueur des lieux, provenant de l’autel ou vacillait un petit bougeoir, reprenant son souffle.
Une odeur épouvantable assaillit ses narines.Elle survivait dans Lordaeron du haut de ses 10 ans depuis assez longtemps pour ne pas s’interroger sur sa provenance.

Des dizaines de corps entassés, laissés à pourrir la, certains encore enlacés dans un ultime réconfort.Etiala n’avait rien à vomir, elle n’avait rien mangé depuis des jours que les quelques bouts de fromage et le crouton de pain tendu par les soldats.

Le temps lui était compté, la colonne passait sur la route, le bruit des chevaux faiblissait.

Alors il arriva.

La petite fille fut prise de frissons, sentant sans la voir une indicible présence malfaisante de l’autre coté de la porte.Elle se faufila dans un trou de souris comme elle l’avait fait ces dernières semaines, un simple espace défoncé par la chute d’un corps dans la cloison qu’elle poussa rapidement pour prendre sa place.
Elle entendit des bruits de bottes s’approcher d’elle, comme des pas.De vrais pas.

L’homme se tenait droit, ne portait pas de toge de cultistes ou de pieds griffus.Un cavalier en bottes montantes élégantes.Elle suivit ses pieds du regard.

Elle n’était pas la seule, l’arrivée du cavalier n’était pas passée inaperçue.

« Lieutenant…. Regardez ça… devant l’église » souffla Manfred.

La silhouette d’un homme, seul, drapé dans un vaste manteau que les goules n’attaquaient pas plus que son cheval.
Il entra, la porte n’était pas pour lui un obstacle, contrairement aux goules.
Il disparut à l’intérieur.Mais ils ne pouvaient rien faire pour aider la petite.

L’homme parcourait du regard le charnier, placide, se dirigeant vers l’autel et commença à s’affairer.
Etiala observait, depuis sa cachette.

L’enfant ne voyait pas ce qu’il faisait mais cela ne lui inspirait rien de bon.Il marmonait, posait des trucs.
Elle n’avait pas le temps, elle s’élança dans l’escalier branlant, en prenant le risque d’être repérée.Le nécromancien redressa la tête en l’entendant monter les marches.
Il déposa une dernière coupelle et s’avança, fouillant les ténébres du regard.

Il put la sentir…Une vivante, jeune, et vigoureuse.Il sourit, levant la main en rajustant sa cape.

La troupe ne lui serait d’aucune aide, ils allaient avoir fort à faire.

La marée de cadavres de l’église se mit à bouger au fur et à mesure de l’invocation du visiteur, rejoignant les morts de la rues qui recouvraient la mairie comme un essaim d’abeille sur une ruche, escaladant les parois, s’attaquant à la structure.

Dirigés par le nécromancien, les morts jadis stupides et assez passifs, se montrent redoutables, abattant la cloison.La troupe lutta pour conserver la grand salle mais dut rapidement se replier dans la remise.
La fin était proche.
Heureusement Laurelinn était un officier compétent, survivre, c’est prévoir disait son instructeur.Elle avait prévu qu’à un moment donné, la grande salle tomberait et qu’ils seraient submergés.

Il y’avait une salle haute, des archives, dans les combles, l’escalier y menant était « facile » à tenir à effectifs réduits.
Ca tombait bien….leurs effectifs étaient des plus réduits.
Elle avait reconnu l’endroit, disposé la bas quelques armes et de quoi barricader l’escalier.

Aussi se replièrent ils vers l’étage dans un ordre relatif au lieu de fuir en panique et sans doute périr.
Avec l’énergie du désespoir, les cinq survivants, Laurelinn et le sergent inclus se battaient furieusement pour tenir l’escalier, Hector le colosse plaçant les barricades, les autres poussant, découpant la chair morte, y jetant leurs dernières forces.

Enfin, gênés par les corps des assaillants précédents, abandonnés par le nécromancien, l’assaut faiblit, puis s’éteignit, ne laissant que quelques maraudeurs dans la grand salle, s’en prenant au corps de l’infortuné Hank, le chef arbaletrier, rattrapé pendant leur fuite par un de ces immondes morts bondissants.

Les survivants, silencieux, assistaient au spectacle des horribles créatures se repaissant des restes, comme prostrés, l’adrénaline retombant.

Le nécromancien lui montait lentement les marches grinçantes, une magnifique épée ornée d’une rose gravée à la main, précédé de quelques goules qui gravissaient les marches, avides de la chair de l’enfant.

Il était confiant, un sourire aux lèvres.La petite ferait un bon sacrifice.Avec un peu de chance, elle était encore vierge et n’avait pas la moindre chance contre un guerrier expérimenté comme lui.

Etiala le savait aussi, et entendait ses poursuivants grimper, tirant de toutes ses forces sur une gros meuble chargé d’ustensiles de nettoyage pour le renverser dans l’escalier et gagner un peu de temps, s’y adossant, poussant sur ses jambes contre la paroi.

« Han ! du balai ! » lâcha t elle.
Dans un vacarme infernal et une pluie de seaux et de balais, il dégringola, alors que l’enfant s’élançait vers la corde de la cloche.
Dans la mairie la pièce était jouée, le rideau allait retomber.

« J’aurais… tout essayé, mais il semblerait que … j’ai échoué »commença Laurelinn, personne n’était dupe du bref répit.Ils ne passeraient pas la nuit, sans doute pas l’heure.
« Messieurs.Ce fut pour moi un honneur de servir à vos cotés.Mon dernier regret est de m’être montrée indigne de votre confiance.» dit sombrement Laurelinn, regardant les survivants, redressant le buste pour les saluer.
Ils hochèrent la tête.Personne ne semblait lui en vouloir.Ils n’en avaient plus la force, et aucun d’entre eux n’aurait fait mieux.
Il était trop tard, le bruit des chevaux s’était tu.La colonne était passée sans les voir.

« Dites pas d’conn’ries, c »point vot’ faute.Not’destin s’arrête la, c’tout » haussa Wilfrid.

« Lieutenant, vous êtes une femme comme on en fait plus, comme j’aurais aimé en rencontrer, dans ma vie, voyez » lui sourit le Sergent, lui donnant l’accolade.

« J’ai cru en vous, et je le regrette pas » lui sourit il, lui qui l’avait prise sous son aile, jeune officier sans expérience à sa sortie des cadets.
Elle le serra dans ses bras, regardant tour à tour les survivants.

« J’veux point faire interruption à vos emouvances » intervint soudain Wilfrid dans son commun rugueux « mais vous z ‘oyez point ? »
Tout le monde fit silence.

Les rescapés se regardèrent, incrédules.

« Les cloches, les cloches, elle a réussi ! » hurla Manfred, serrant à nouveau Laurelinn dans ses bras.

Samuel le jeune novice fondit en larmes, affalé contre la paroi, murmurant simplement en boucle « Lumière »
A l’intérieur de l’église, le nécromancien siffla entre ses dents.Tant pis, tuer ce petit crapaud prendrait trop de temps.A son tour, il n’en avait plus.
Lui aussi avait perçu la colonne en marche, en train de s’éloigner.
Il ne pouvait pas prendre le risque qu’elle les attirent avec son vacarme.
Promptement il rengaina et descendit les marches.

Les morts eux continuaient à tenter d’escalader le meuble en travers des escaliers, grattant, mordant le bois.

Etiala elle riait aux éclats, suspendue à la cloche qui sonnait, sonnait, la rendant sourde pour le reste de la nuit, elle n’en avait cure.
Elle oscillait, comme un jambon, hurlant, riant comme une démente, laissant échapper toute sa peur, sa détresse, tout ce qu’une enfant de 10 ans avait pu voir et endurer en survivant seule à travers un Lordaeron qui sombrait dans le cauchemar.

*********

« Capitaine ? » le lancier Walter rapporte de l’arrière garde que les cloches du village sonnent » salua un cavalier, qui avait remonté la colonne vers son officier moustachu.

Ce dernier dépêcha une trentaine de cavaliers pour investiguer.

Les morts se disséminèrent dans la campagne après que la troupe en eut piétiné une partie dans sa charge, mais personne ne commit l’erreur de les poursuivre.
Avec prudence, le détachement inspecta les batiments, repérant à leur grande stupeur une petite fille juchée sur le clocher qui leur faisait signe, désignant la mairie.

Ils finirent par trouver 5 soldats dépenaillés, la femme semblant porter des insignes d’officier, dans un triste état, sales, hagards, manifestement en état de choc.
Les prenant en croupe, ils furent conduit au Commandant de la colonne qui poursuivait son chemin à vitesse réduite, un fier chevalier arborant une longue moustache et une crinière grisonnante.

Il détailla la troupe, dont la moitié faisait un ultime effort pour tenir sur leurs jambes.
La femme elle, restait droite, son casque sous le bras, sa main posée sur le pommeau de l’arme.
« Vous avez été séparés du reste de l’effectif, Lieutenant ? »

Laurelinn ne répondit rien.

« Je vois » hocha le général, contemplant les 5 survivants du régiment de réserve de marche de Hautebrande comptant 150 hommes de troupe et 10 officiers, lui apprit Laurelinn.
Seule Etiala souriait, pressant la main de Laurelinn, la secouant un peu.
La rousse se détendit à ce geste, caressant les boucles noires de l’enfant.

« Lieutenant, je veillerai à ce qu’on entende parler de votre héroisme, soyez en sûre » lâcha t il après qu’elle eut fait le récit de leur périple.

« Si vous n’oubliez pas mes hommes et cette petite » répondit elle, arrachant un sourire au chevalier.Il appréciait cette femme droite et courageuse.

« Vous en ferez le récit vous-même, en ce cas.Nous allons à Austrivage, un village épargné ou ce qui reste de notre flotte, les Tirassiens et les navires de Hurlevent embarquent les réfugiés vers le sud.On dit que leur prince, Varian Wrynn, s’y trouve en ce moment» dit il, faisant signe à la colonne de repartir, les 5 miraculés, Laurelinn, Wilfird, Samuel le novice, Hector et le Sergent Manfred, et bien sûr, la petite Etiala, embarqués dans un chariot de matériel.

Laurelinn était songeuse.

Les Wrynn… Hurlevent… une nouvelle vie commençait pour Laurelinn.

Mais elle n’oublierait jamais d’où elle vient, plongeant la main dans sa sacoche.
Elle sentit sous ses doigts l’étoffe de l’étendard du régiment de marche de Hautebrande dont elle était désormais la gardienne, qu’elle encadrera plus tard dans son bureau, à Hurlevent.

Mais ceci est une autre histoire…