Rumeurs de la ville et ses alentours.

Il était une fois…

Comment ça, c’est vu et revu ? Mon amorce n’est pas de votre goût ? Ca ne vous inspire pas, les histoires de princesses, de châteaux aux tours élancés, de carrosse et de prince charmant délivrant la belle d’un dragon maléfique ?

Pourtant, vous devriez y réfléchir à deux fois. Loin du bourrage de crâne intensif qu’on nous tamponne depuis tout petit, il y a d’autres morales à tirer des contes dont vous pensez tout savoir. Après tout, pourquoi la princesse doit-elle toujours se retrouver dans un merdier pas possible, à attendre que l’autre guignol vienne lui sauver les miches ? En quel honneur nous bassine-t-on avec une fin édulcoré « Ils vécurent heureux et eurent beaucoup d’enfants » ? Nom de dieu, depuis quand terminer ses jours dans un palais de cristal entouré d’une ribambelle de mômes braillards est-elle une bonne fin ?


Ecoutez plutôt mon conte à moi. Il est chiadé. Taillé dans un morceau de roche aux arrêtes tranchantes et aux surfaces glissantes. Accrochez-vous, vous vous coupez. Grimpez dessus, vous glissez. C’est une histoire fausse, et pourtant, tellement vrai. C’est votre histoire, mon histoire. Celle d’une lassitude quotidienne, que chacun ressent un jour ou l’autre, quand on se dit « Et si je foutais tout en l’air » ? Sauf que cette fin là est impossible, on est tous prisonnier de notre destin. Les deus ex machina, les retournement héroïques et les prophéties d’espérance, c’est bon pour les crétins.
Mais vous et moi, on est des gens lucides, n’est ce pas ?

Reprenons…

Il était une fois un homme. Appelons le « Le Père ». Qu’il fut noble, paysan, soldat, forgeron, ce n’est pas important. Il était juste Le Père. Un homme considérant non sans raison avoir mené une belle vie. Il ne manquait jamais de nourriture sur sa table, sa femme était d’une rare beauté, et son nom était réputé dans tout le royaume comme celui d’un homme honnête, fiable, et de grande dignité.

Mais le Père était aussi clairvoyant. Il savait que sa vie n’était pas destinée à durer, et qu’il lui fallait à présent faire face à la lourde responsabilité de préparer sa succession. Il engendra alors avec sa belle et tendre dix huit fils. (Oui, dix-huit. Je sais, c’est beaucoup. Mais il avait pas grand-chose d’autre à foutre, et c’est une histoire, alors arrêtez de compter sur vos doigts les cycles de grossesses et continuez de m’écouter).
Le Père éduqua chacun d’eux pour le mener sur une brillante carrière. Un juriste, un soldat, un prêtre, un marchand, un musicien…
Les fils grandirent dans une certaine rivalité fraternelle, chacun cherchant à surpasser les autres afin d’obtenir du Père la plus grande part de fierté.

Le Père pensait alors que l’unique moteur de ses fils était devenu l’excellence. Que lancés dans cette course vers le succès et la gloire, ils représenteraient avec fierté leur héritage aux quatre coins du royaume.

Il est pourtant bien naïf d’imaginer que tous naissent et demeurent égaux. Dans chaque fratrie, il se trouve toujours un membre légèrement en retrait, un vilain petit canard. Un peu moins talentueux, un peu moins aimé. Ce n’est pourtant pas pour cela qu’il est à la traine, loin de là. Car l’adversité développe d’autres vertus. Elle endurcie l’âme, l’insensibilise. Il fait de la solitude un puissant catalyseur pour l’aigreur, la rancœur. Et celui qui n’a pour lui que cette peur distillée, cette crainte de l’échec, a bien moins à perdre que les autres.

Il apprend que cette peur en question, lui qui la subit chaque jour, il peut la manier. Il n’a ni talent pour le chant, pour la guerre, ou les chiffres. Mais il sait manier les mots, semer la crainte, le doute. Et plus que tout, il en tire un rare plaisir, coupable et jouissif.
Au début, ce ne sont que des murmures, des sous-entendu. La graine est plantée, le doute s’enracine dans les fondements de la fratrie. Et si l’un était le favoris ? Et si les efforts d’un autre étaient vains ?

Les tensions deviennent amères. La rivalité se transforme en jalousie. Le vilain petit canard arrose chaque jour son jardin de violence mesquine, dressant ses frères entre eux. Si chacun d’entre eux a été sculpté selon un visage de l’excellence, lui est le cœur froid, l’oiseau de mauvais augure qui ne s’épanche que du malheur de ses semblables.

La grande erreur du Père fut bel et bien d’exceller lui-même à engendrer les fils parfaits. Ces princes charmants, que l’on retrouve dans chaque conte, dont l’âme est taillée à l’aune de la vertu. Mais le Destin n’aime guère qu’on lui force la main. Et l’équilibre revient toujours, là où les hommes se targuent de tenir les rennes du monde.
Une grande dame que j’ai connu me disait « Sans Ombre, point de Lumière ». L’inverse est aussi vrai, n’en déplaise aux idéalistes manichéens.


Finalement, la fratrie se déchira. Dans leur frénésie de renier ce destin que le Père avait voulu leur imposer, ils commirent un parricide lâche, l’égorgeant au milieu de la nuit, sous les injonctions perfides du vilain petit canard.



Cette histoire s’adresse à vous, pères, fils, mères, filles. A vous, à moi, à tout ceux qui ont été engendrés et engendreront à leur tour. Le seul destin d’un enfant est de supplanter ceux qui l’ont mis au monde. Surpasser ses géniteurs, les mettre en terre. C’est tout. La seule constante à laquelle vous pouvez vous raccrocher, et qui tienne la route.

Pour finir, je vais répondre au crétin qui a osé sortir un jour que nous sommes les enfants des poussières d’étoile. Je ne sais pas ce qu’il avait prit à ce moment là, mais elle devait être drôlement bonne, sa binouze.

On est rien de tout ça. Nous ne sommes que les reflets des péchés de nos pères.

Et rien d’autre.

[HRP]Des gens mal informés nous ayant induits en erreur, nous considérons cette rumeur comme n'ayant jamais eue lieu.[HRP]

« Il vous reste du chemin à parcourir, Jago. Vous manquez de concentration. »

La chute est violente, mes genoux écorchés au sang me lancent violemment. Je réitère une roulade sur le côté et esquive la lame de cet enfoiré qui me traite comme un gamin, avec le vain espoir de m’enseigner quelque chose. Ma riposte est téméraire, mais inutile, le coup est dévié sans effort par Roland. Il est plus grand, plus fort, plus rapide. Meilleur, a n'en pas douter, et son assurance me fout la rage. D'après ce que j'ai entendu, il faisait partie des élèves les plus doués de Mathias lui même.

« Jago, votre équilibre. Surveillez votre centre de gravité, ne laissez pas... »

« Ta gueule ! »

Les yeux de mon maître s'écarquillent, la surprise prenant le pas sur toute volonté de m'imposer une énième leçon d'escrime. Il ne lève son sabre qu'au dernier moment, parant de peu ma lame. Cette fois, les rôles s'inversent, il défend et j'attaque. Je n'emploie aucune botte, pas la moindre feinte qu'il m'a fait répéter des jours durant. Je frappe à l'aveugle, opposant à l'orthodoxie de son escrime la sourde rancoeur qui me ronge les tripes. Mon pied heurte son tibia, mon poing frappe son flanc.  Je devine chacun de ses mouvements en avance, comme si je les voyais se produire une seconde plus tot.
À chaque assaut, je gagne du terrain , jusqu'à ce qu'il me désarme d'une vive torsion du poignet. Mon élan est coupé à l'instant où sa main me frappe à la tempe.

A terre, à nouveau. La pointe de sa lame pique ma gorge, m'obligeant à concéder la victoire une fois encore.

Roland reprends d'un ton sec, mais trop assuré, trop cinglant.

« Vous êtes trop fougueux. Incapable de voir les limites que vous vous bornez à franchir. Vous ferez deux semaines supplémentaires de corvées pour méditer sur cette leçon. »


Je ne dit rien, soutenant son regard. Je touche du doigt son esprit, effleurant l'aura d'autorité qui suinte de son âme. Comme à chaque fois, l'exercice me laisse un goût de bile en bouche. Mes tempes bourdonnent, mais je creuse ce masque qu'il affiche. Cette fois, ça y est. Je l’effleure. Je tâte la silhouette de ce secret honteux, son goût est familier. C'est une saveur rance, un parfum dont chaque note annonce une nouvelle marche vers les abysses de son subconscient rigide.


D'abord, la pitié, amer, qu’il m’adresse par dépit.
Ensuite, le dégoût, visqueux, suintant, de devoir perdre son temps précieux à m’enseigner ce qu’il sait.
Enfin, la peur. Sa caresse est froide, sa présence inconfortable. Elle revient toujours de la même manière, un bruissement d'aile à la périphérie de mon champs de vision. Un croassement rauque, que je chercher à capter en tournant la tête, mais toujours il m'échappe, glissant hors de ma vue alors que...



¨¨¨¨¨


Je vide le contenu de mon estomac sur le ponton. La tête me tourne, pourtant, je suis à peu près certain de ne rien avoir bu depuis plusieurs jours. Moi, sobre ? Felonie

Depuis les docks, les beuglements d'un quartier maître portent dans toute la zone sud du port. Le type est immense, et je comprends sans mal que son équipage se presse avec hate pour décharger la cale de leur caravelle.

« Triste corbeau, de rester clouer au sol, monsieur Sevatar. »

La pique fait son effet, sans que je ne comprenne pourquoi. Une sensation de ronces dont chaque épine déchire l'épiderme, le sang chaud qui s'écoule en flot de...

Ca y est, j'hallucine encore. Je me fait vomir, de force cette fois. Ma carcasse doit me haïr de lui infliger un tel traitement. Je me redresse péniblement, prenant une profonde inspiration de cet air chaud, et moite. Ce qui n'arrange guère mon état. Sans grand succès, je vais chercher un peu de fraîcheur dans l'atmosphère étouffée d'une taverne a flibuste. L'odeur âcre de la sueur et des putains verolées me prend à la gorge. Ici viennent s’échouer les ratés et les misérables, oubliant dans le mauvais alcool leurs déboires et leurs échecs.


Finalement, c’est au fond d’un verre de rhum bon marché, que je rumine mes pensées journalières. Le soleil est encore haut, et je reste indéniablement un oiseau de nuit.

Certains citoyens laissent transparaître un certain malaise ces derniers temps, au sujet des rumeurs sur lesquels des worgens tenteraient d'imposer la malédiction dans des ruelles sombres la nuit. Il n'y aurait cependant pas eu -pour le moment- d'agressions.

[Pendant ce temps-là, à Baie du Butin...]

Tôt ce matin, un groupe de fantassins provenant du Nord est arrivé à Elwynn afin de faire une halte et retrouver leurs familles à Hurlevent ou aux alentours. Ces derniers, au court de leurs récits exagérés relatant les combats épiques auxquels ils auraient participés, content la présence à la fois froide et rassurante d'une draenei constamment encapuchonnée veillant sur le camp. Cette dernière allait d'après eux toujours aux premières lignes lors des batailles contre les réprouvés à leurs frontières.

Une chevalier de la lâme d'ébène, bien entendu.

En dehors des habituels récalcitrants à la présence de non-morts dans leur base, la plupart des soldats, mêmes ceux ayant originellement quelques réticences, rapportaient leur émerveillement face à la puissance de cette dernière, valant aisément un paladin de très très haut niveau, ou au moins une vingtaine de fantassins à elle-seule (si ce n'est plus, mais cela relève bien évidemment de l'imaginaire de chacun).

Il semblerait, par ailleurs, que certains aient quelques doutes quant à ses activités nocturnes, dormant peu voir pas selon les versions, et ne demeurant pas toujours sur place, ne s'adressant que peu aux soldats. Mais son efficacité et sa férocité au combat n'éveille aucun soupçon quant à son allégeance, bien que l'aura de putréfaction ainsi que la fumée verdâtre autour de son arme renforce le repoussement vis-à-vis de sa condition.

Par respect pour le forum de la Garde, ce message comprenant les coordonnées d'un autre forum:

Lu dans quelques journaux de la ville, traitant des potins mondains.

En cette matinée du vingt-huitième jour de quatrième mois de l'an 36, fût célébrée en la Cathédrale de la lumière une messe en la mémoire du très regretté Baron Gremory du Val Cendré.
Sa veuve, la Duchesse Ashley Margaret de Edenblow, a tenu à rendre hommage à son époux, déclaré décédé par les autorités compétentes suite à sa longue disparition. La veuve a gardé tout le long de la cérémonie une attitude fort digne et convenable bien que ses traits étaient en parti dissimulé sous un voile noir conformément à ce que l'on peut attendre d'une dame dans ce genre de circonstance.

On raconte qu'un pauvre homme aurait été agressé non loin du port. Ses cris laissaient sous entendre qu'il a réussi a fuir son agresseur... Non sans mal.