Rumeurs de la ville et ses alentours.

Au Cochon Siffleur, la veille au soir, un groupe de personnes avait discuté sur les prochaines élections et notamment d'un candidat précis, à savoir la Comtesse Von Tarkin. Voici ce qui a pu être entendu et répandu.

- Von Tarkin ? Elle est à Surwich et n'aime pas les Worgens. C'est une terre gilnéenne, offerte par le Roy, elle n'a rien à y faire !
- Son "programme" ? Il ressemble plus à une prétention au Trône. Promettre monts et merveilles sans en avoir les capacités. Un Chancelier n'a jamais eu ce pouvoir !
- Et puis ses gardes ? Tous - ou presque - recrutés parmi des anciens assassins qui "se sont rachetés une conduite". Tu parles ouais ! Des hommes de main !
- Ce qui l'intéresse de toutes façons, c'est sa noblesse, et c'est tout ! Pouvoir, richesse, gloire ! Une telle personne comme Chancelier, c'est se tirer une balle dans le pied.

Castellange avait failli, entre deux discussions sereines avec le disciple d'Ozrik -Cled Netty-, remettre les pieds en Hurlevent pour juger de l'avancée des élections.

Puis finalement, il avait réfléchi.

Participer à ces élections dans cet environnement étrange entre les deuils de grandes personnalités du Royaume, les disparitions des candidats de la liste électorale et les événements non moins bizarres mais qui devenaient habitude dans la capitale était devenu pitoyable tant l'affaire était devenue publique et du ressort d'une multiplication de scandales.

Non, décidemment, mettre un pied à Hurlevent l'aurait intégré à cette mascarade.

Dans la Cathédrale de la Lumière à Hurlevent, tout était parfois si calme. C'était un de ces jours où les prieurs discutaient entre eux à mi-voix. Dans la soirée, Meribeth Sombrebrume avait rejoint un homme dans une des salles privées de la Cathédrale, un parchemin à la main.

Après trois tentatives de meurtre et plusieurs menaces sur sa personne, la prêtresse était plus que jamais décidée à ne pas finir comme le Chancelier Ozrik.

Elle entra dans la salle froide. Comme il en avait été convenu auparavant, l'homme allait prodiguer ses talents sur la prêtresse.
Après quelques paroles d'usage, la jeune femme se déshabilla et s'allongea à moitié nue sur la table.
L'homme se pencha sur elle et œuvra sur son dos.

Elle tenta de retenir ses cris de douleur mais en vain. Elle gémit, pleura presque, mais comme elle avait dit à son douloureux bienfaiteur

"Je préfère la souffrance à la mort."

---hrp---

Ceci s'est produit en rp hier, je précise.

"Les blancs commencent toujours", fit Cled, en remarquant l'affiche, sourire en coin.

Comme à son habitude ca Comtesse se réveilla très tard et comme à son habitude elle demanda au garde de faction s’il était possible qu’on lui apporte du thé. Comme chaque matin, le garde lui dit qu’elle n’était pas à l’hôtel mais en prison.

La Comtesse était joueuse. C’était là son moindre défaut.

Lorsque, quelques jours après la mort d’Ozrik, il avait été proclamé que conformément à ses dernières volontés, les grands électeurs de la noblesse et du clergé désigneraient le nouveau chancelier, la Comtesse s’était fait un petit plaisir en ouvrant une bouteille de vin précieux. Par son vote, la maison des nobles allaient enfin pouvoir revenir au centre du jeu et ainsi reprendre la place qu’elle n’aurait jamais du quitter auprès du Roi.

Malheureusement, comme elle l’avait craint de nombreux contre feux s’étaient rapidement ouvert. Cette élection ne plaisait pas à tout le monde. La Chancelière Farral faisait état de ses réserves. Pire encore, tout le monde semblait s’en désintéresser. Plusieurs jours après la proclamation une seule candidate s’était déclarée et quasiment personne ne s’était inscrit sur les listes électorales. Si rien ne se passait les élections seraient un échec et annulées.

La Comtesse ne pouvait laisser cela se faire.

Il fallait que cette élection redevienne un enjeu, que tous tremblent à ce qu’il pourrait advenir si un tel ou un tel sortait vainqueur de la campagne, que la mobilisation soit forte pour que ces élections restent légitimes, que personne ne puisse revenir dessus.

Une nuit suffit à la Comtesse pour élaborer son plan. Elle décortiqua la procédure, les attributions précises du Chancelier et rédigea un programme. Ce programme en douze points devait être à la fois suffisamment démagogue pour que tous soient persuadés qu’elle comptait vraiment l’emporter et à la fois suffisamment scandaleux pour entrainer des réactions violentes et mobiliser les foules contre elle. La rédaction de son programme l’amusa énormément. Elle y mélangea les idées d’intellectuels interdits avec des concepts discutés avec certains de ses amis. Elle enfonça des portes ouvertes et les mixa avec des projets creux. Elle sortit des attributions du Chancelier pour en faire une sorte de vice-Roi omniprésent. Une fois son programme rédiger, la Comtesse se lança dans la campagne électorale. Chaque jour un engagement était révélé, chaque jour Gonzague criait dans les rues son programme et chaque jour elle rencontrait des nobles ou des ecclésiastiques pour les convaincre de voter pour elle. Pour que le jeu soit parfait, et que tous jouent leur rôle, personne ne devait savoir. Elle ne dit rien de son plan aux propres membres de sa maison et tenta tant bien que mal d’évacuer les questions internes sur ce qu’il adviendrait de Surwich si elle était élue.

Le plan fonctionna à merveille. Elle et les élections devinrent rapidement le centre de toutes les conversations. De nouveaux candidats se déclarèrent et les inscriptions sur les listes électorales se multiplièrent. Comme prévu, son programme provocateur entraina de vivre réaction, elle devint rapidement la cible de tous, la personne à faire tomber. Certes elle donnait du grain à moudre à ceux qui ne voulaient pas de cette élection mais les grands électeurs s’inscrivaient à tour de bras et étaient désormais trop nombreux et impliqués pour que quiconque prenne le risque de revenir en arrière.

Son arrestation faillit mettre à bas tous ses plans. Elle s’était attendue à ce qu’on tente de l’assassiner pour l’éliminer de la course à la chancellerie mais pas à cela. En geôle, elle ne pouvait aller à la rencontre des électeurs. Pire, même si juridiquement elle n’était pas condamnée, elle pouvait possiblement être déclarée hors compétition avant qu’elle ait pu se mettre hors jeu elle même. Heureusement, pour elle, s’il n’était pas au courant de son plan, l’organisateur de l’élection connaissait son droit et avait bien compris l’intérêt de garder la Comtesse dans la course. Ses lettres purent continuer d’être envoyées aux grands électeurs et la pression continuer de monter.

Le 15 au soir comme elle l’avait prévu depuis le début, elle fit annoncer son désistement par Gonzague. Elle aurait voulu être là pour voir la tête de l’assistance à son annonce et quelque peu déçue ne pas avoir pu voir la réaction des grands électeurs, des candidats et des organisateurs mais son objectif était atteint. Les grands électeurs étaient venus en nombre et l’élection était un grand succès.

Il était désormais temps de s’attaquer à la deuxième partie de son plan.

« Je vous vois bien seul avec votre jeu d’échec cher Duc, une petite partie ? »

Il était sûr qu'Escarina aimait la Justice, celle avec un grand J, elle aimait le peuple qu'elle défendait bec & serres, mais surtout son roi. Elle était née ici, dans le grand royaume appelé Azeroth, sur un petit lopin de terre sa mère lui avait donné naissance pour s'arracher à la vie au même instant. Certains disaient, notamment son père -preux chevalier au service du roi-, qu'elle avait grandi avec la notion de cette injustice qui peut parfois frapper une famille. Elle n'était pas aimable, et restait avare de compliments, pour autant elle regardait les rouages du royaume se rouiller puis s'engraisser. Son propre père avait toujours été d'une sévérité à toute épreuve, elle aurait voulu être différente de lui, elle l'était au final, mais elle aurait tant aimé l'être encore plus.

Il avait été décidé qu'elle servirait la cité, qu'elle ferait tout pour redorer les engrenages d'un mécanisme parfois trop complexe. Un véritable mystère qu'était la gouvernance d'une royauté. Elle avait confiance en son roi, il n'était homme à se reposer sur un trône et donner des ordres aux vacants nobles dans leur grande Maison. Non, lui, il allait au combat, au front. Il était prêt à verser le sang pour combattre la Horde et les monstruosités de ce monde. Si il fallait se rappeler de faits marquants au sein de la cité, il y en avait plusieurs dont la destruction par les Orcs, par Aile de mort, et aussi les manigances de dame Prestor. Il n'était pas question de remettre ces faits en doute et de porter la question autour d'une table, ils étaient là, vrais, et historiques. Pour Escarina ce n'était là que l'ouroboros du temps, le serpent qui se mord la queue, toujours reviendraient les puissants contre les faibles, la nature elle-même était ainsi faite aussi pacifique qu'elle puisse paraitre. Aussi elle n'était pas prête de défendre les fous, les révolutionnaires, les bandits, les pacifiques, non elle défendait les sots, ceux qui aimaient le royaume tel qu'il était, et qui donneraient leur vie avant leur roi ou la place à côté du roi. L'injustice était sans doute là, assise sur un escalier d'or et de pouvoir, et il était certain que la jeune rousse n'en franchirait aucune marche.

Alors quoi penser des derniers événements? Elle faisait son travail, enquêtait avec entrain sur des crimes, des faits hélas bien trop réels pour être laissés évincés par des propagandes diverses et variées. Il était hors de question que l'on oublie les coupables. Quels qu'ils soient l'image du Roi avait été ternie, et Escarina savait que la Justice pour laquelle elle avait des insomnies arriverait à trouver échos dans son obstination et sa persévérance. Elle mettait les faits côte à côte, et dans un rapport cause-conséquence voyait se dessiner tout un tas de coupables, tous jouant  à saute mouton, ou amateur de galipettes pour échapper aux filets. Escarina les regardait se débattre dans la toile où tous se montraient du doigt mais aucun de ces doigts n'étaient sur la main qui portait la dague au cœur. Pour l'heure, elle souriait à ce vieil adage " Le coupable est celui à qui le crime profite" ou peut être était-ce celui-ci "chercher à se justifier quand on n’est pas coupable, c’est s’accuser."

D'habitude, le manège d'Espéranza Hemlor était toujours le même sur le port d'Hurlevent : elle déambulait d'une façon nonchalante, profitait qu'un marin tournait le dos pour se précipiter sur les caisses qu'il venait de poser afin de lire le nom de l'expéditeur et le type de marchandises, soudoyait quelques clochards pour obtenir les meilleurs tuyaux sur le mouvement des navires, et finissait immanquablement par aller agacer le garde de service pour la seule distraction de voir ses neurones chauffer sous une pluie de questions sans queue ni tête, ou du moins, sans majuscule ni point d'interrogation.
Bref, Dame Hemlor avait fait de ses petites sorties sur le port des moments de distraction dont elle profitait pleinement. Aussi la plupart des habitués furent-ils surpris de la voir traverser les quais à vive allure ce soir-là, et l'un d'eux se risqua à une plaisanterie étayée d'un rire gras :
" Le gratin d'la ville est au Donjon, ma p"tite Dame ! Faut faire d'mi-tour !"
Ce à quoi Hemlor n'accorda même pas un coup d'oeil, et c'est tout juste si elle marmonna quelques mots à propos de 'crétins en soie' et de 'manque à gagner' pendant que ses pas la menaient tout droit vers le plus petit navire du port.
L'embarcation était assez vieille et partiellement délabrée : on se demandait même si son Capitaine n'était pas du genre suicidaire, à compter encore sur une ruine pareille pour braver les vagues. Mais elle flottait et tant que l'investissement n'avait pas été utilisé jusqu'à son dernier centime, il n'y avait pas matière à le remplacer en urgence.
"Hé la Pioche ! Descend, je dois te parler !"
Une mine patibulaire (mais presque !) émergea entre deux planches pourries, et un sourire rempli de dents noires se profila sur le visage émacié.
"Oh ma p'tite donzelle ! Ravi d'te r'voir... T'as une bouteille avec toi au moins ?"
Il y avait une douceur dans la voix et sur ce visage qui dénotait avec le contexte. Comme lorsqu'un papillon écarte vivement ses ailes pour faire croire au prédateur que deux yeux le regardent : sous les ailes se cachent bel et bien un papillon.
Ici, il n'aurait pas fallu se fier à ce sourire édenté et à ce ton mielleux, imitant à la perfection la voix de l'homme saoul. Et Hemlor n'aurait jamais fait cette erreur.
" J'ai besoin de matériel, et rapidement."
" Hum hum.." répondit la Pioche en se frottant le menton. " Il se peut que j'ai ça en stock ma p'tite. Ca dépend c'que tu veux faire."
" Toi et moi, on va partir à la chasse au trésor, vieux filou ! "
La Pioche en perdit son sourire, qui dissipa toute illusion : derrière lui se cachait bel et bien un brigand.

Je m’installe dans l’herbe alors que la nuit est déjà bien avancée. Les branches épaisses de l’orme masquent une partie du ciel étoilé.
« Il y a quelques jours, sur dix gardes, nous n’étions que deux à la Caserne. Les autres avaient pris leur soirée pour prendre un verre ensemble. »
Je remplis deux petits verres à liqueur d’un cognac de qualité.
« C’est quelque chose que je n’ai jamais fait. Alors je me suis dit que c’était à rectifier. »
L’un des verres est posé dans la terre meuble à côté de moi, je garde l’autre en main. La cité est magnifique, les vitraux du Donjon sont colorés, les éclairages forment une nuée dans chaque quartier, jusqu’au port.
« Nous n’avons contemplé ce panorama que deux fois. Une fois avant ton « départ pour la Pandarie »… »
Je ferme les yeux, incapable de terminer ma phrase. La seconde fois, c’était peu avant qu’il ne soit assassiné. Cet endroit n’est-il synonyme que d’adieux ?

La gorgée du spiritueux me brûle la langue, la gorge puis l’œsophage. Je suis incapable d’en apprécier le goût.
« Je ne sais pas quel alcool aurait pu avoir tes faveurs, j’ai pris celui là pour la couleur. La prochaine fois je demanderai conseil au com.. au major Marteau-Hardis. Sais tu que j’ai reçu une lettre de vœux de la part de Hawthorn ? Il saluait aussi Watshell et Robby… peut être devrais-je proposer à la Chancelière de l’intégrer au processus de rédaction des textes concernant les worgens.»

Peut être que ça n’apporterait rien de plus, hormis quelques discussions houleuses. Frédéric s’intéressait-il aux worgens de son vivant ? Pas tellement, son crédo, c’étaient les criminels.
« Tu serais surpris d’apprendre que Croc-Ardent m’a proposé de devenir la marraine de sa dernière née. Il travaille aussi pour nous en tant que garde du corps. Un peu comme Ambre, en version dissuasive. Tu n’aimais pas les chiens de guerre, cependant, d’après Owein, le groupe avait été crée pour faire face à, qui était-ce déjà… Vanzetti ? Nous avons des roses noires à présent, en lieu de place des écrans de fumées.»

Je termine le verre, ma main libre caressant les rares brins hirsutes qui vivotent en hiver.
« Tu me manques… Passe le bonjour à Ozrik de ma part si tu le croises veux tu ?»
Le tumulus à côté duquel je me suis assise ne comporte aucune stèle, aucun nom, seules quelques rares personnes savent où a été enterré Frédéric Husserl, lieutenant de Garde de Hurlevent, tué lors de l’exercice de ses fonctions.
Le contenu de son verre est versé sur la terre, je me lève, me tourne vers lui pour exécuter un salut martial impeccable avant de rentrer.
Il ne m’aidera plus jamais à redescendre ce chemin escarpé.

La monture piaffait, remuant légèrement sous son cavalier qui, lui, restait parfaitement immobile.
A l'entrée du Donjon, le Lieutenant Stolen observait le ballet des nobles qui allaient et venaient pour réaliser leur office de votants.
Il restait purement et simplement interdit ; nulle émotion ne pouvant se lire sur son visage.
Son devoir de réserve lui imposait retenue, il lui imposait de taire en public et durant son service ses sentiments et pensées quant à cette élection, et ses différents protagonistes.

Croisant Von Tarkin, il resta de marbre au passage de la Comtesse. Sous son heaume, un fin sourire en vint à orner son visage aux traits de baroudeur.
Tous ces bougres avaient dans leurs mains la vie de bien des gens du peuple. Raison de plus pour lui, officier du guet de la Cité, de se montrer implacable ; la Justice devait s'appliquer aux puissants tout autant qu'aux petites gens.
De petite noblesse d'épée, la Maison Stolen avait gagné ses armes sur les champs de bataille, là où d'autres la gagnent à grand renfort de transactions financières et basses manipulations. Karven peinait à s'imaginer au milieu de ceux qu'on juge - à tort ou à raison - comme des requins, comme des vipères. Il eut été idiot de tous les jeter dans le même panier, la noblesse d'âme et de coeur pouvant encore s'allier avec la noblesse des titres, concernant certaines personnalités habituées du Donjon de Hurlevent.
Mais ces derniers temps, l'on avait bien plus interrogé de Ducs, Comtes, Comtesses et autres Marquis, que de gens du bas peuple.

Le Lieutenant Karven Stolen n'avait guère l'espoir de mettre fin à toutes les magouilles de ses "pairs" du Donjon ; mais confondre les plus pourris et plus nauséabonds, ça, c'était dans ses cordes. Il ne lâcherait rien, continuerai à enquêter avec acharnement, comme un limier en pleine traque, lors d'une partie de chasse au travers des bois. Après tout, l’emblème de la Maison Stolen n'était-il pas représenté par un cane corso noir de jais ?
Lorsque ce genre de chien de chasse referme sa mâchoire sur sa proie, il ne lâche rien ; attendant que ladite proie se déchiquète elle même les chairs en tentant de se dérober à l'étau des dents acérées.
C'est ainsi qu'un chien de chasse Stolen saigne un gibier, en lui laissant le vague espoir qu'il va pouvoir s'échapper. Mais dès lors que la proie se bat pour reculer, dès lors qu'elle s'imagine pouvoir filer, s'esquiver, les dents acérées broient la peau et les os toujours un peu plus, jusqu'à ce que l'animal pris au piège se soit vidé de son sang.

Il donna du talon, reprenant le chemin de la caserne. De nouveaux éléments devaient être ajoutés aux rapports et synthèses d'enquête. Le Lieutenant Karven Stolen pouvait presque sentir le parfum de la Justice flotter dans l'air ambiant, à mesure que les pavés défilaient sous les fers de sa monture. Les coupables payeraient bientôt, et Hurlevent, « cette vieille Dame incontinente que l'on se plait tout de même à aimer » comme disait feu le Commandant Tarnhelm Hellenlicht, n'en serait que plus belle.

L'annonce des résultats ne parut surprendre personne au sein de l'hôpital.
Certes les visages étaient fermés mais Nael se doutait bien que ça se passerait ainsi.

Elle avait envoyé sa jeune cousine hurleventoise dans la cage au lions, ne pouvant y aller elle même. Delphia n'était pas comme elle, c'était une femme de terrain, de combat et pour ce qui était des basses manigances de couloirs... Elle était encore très naïve. La paladin avait innocemment cru ceux qui lui avaient promis leur voix.

"Balivernes., lui avait dit le Commandeur. Tu verras que le Clergé votera pour le candidat le plus sectaire et le plus dur. Quant à la noblesse de sang elle votera pour un candidat noble de sang également, ceux la sont de toute manière, bien plus manipulables que les adeptes de la Lumière."

Nael remonta le moral de sa cousine avec son thé si particulier puis s'enferma dans son bureau pour rédiger un courrier.

De : Fou Blanc
A : Cavalier Blanc
CC : Tour Blanche

L'ombre de la Reine Noir s'étend sur Hurlevent depuis le village embrumé. Les élections ont fait élire son candidat comme nous le craignions. Si le Roi Blanc est intouchable, je crains pour la vie de la Reine Blanche, du moins à moyen ou long terme.

Le Pion Blanc est out.

Reste à savoir si Vanir de Monsor est blanc ou noir.
Ozrik nous a laissé une sacrée partie d'échec à finir...

Que La Lumière nous guide et préserve l'Alliance de tout Mal.

Le Fou Blanc

La lettre écrite en double exemplaire partie au travers des rues de Hurlevent, portée par des messagers en tenue civile.

La Comtesse avait une montagne de travail et avait du se lever un peu plus tôt qu'à l'accoutumée. Alors qu'elle faisait le point avec ses officiers sur les nouvelles candidatures et les nouvelles menaces en provenance du bois, un messager vit lui parvenir l'annonce officielle de la victoire du Duc Vanir de Monsor.

"Etes vous bien certain que c'est le Duc Vanir de Monsor qui l'a emporté ?" demanda t'elle avec un beau sourire au messager.