Rumeurs de la ville et ses alentours.

Vingt-et-unième heure et quelques tic-tac passés. Voilà quelques heures que les murs des maisons à pans de bois des petites ruelles sombres de la capitale étaient affublées de quelques clous supplémentaires. Ailleurs, notamment dans les quartiers aux murs de pierre taillée, c'était sur des grosses caisses que les clous apparaissaient.  

Sous les clous, une affiche parcheminée. Nuances de pourpre et sépia, un phalène en gardait la base, veillant aux pieds d'un portrait féminin aux yeux captivant, trônant au centre de la feuille. On aurait presque pu sentir cet arôme de mystère et d'encens imprimé sur le feuillet publicitaire.

Sur les panneaux officiels prévus à cet effet, les tracts colorés viendraient malicieusement se substituer aux vieilles réclames de tavernes à l'arrêt ou à l'activité ralentie, et même remplacer les dernières publicités de la Foire de Sombrelune passée.

Peu à peu, les badauds, passants et repassants ne pouvaient plus faire une promenade sans avoir le champ visuel interpellé par une de ces affiches aux reflets mauves.

   --artwork by Floreus/Loovis--

***

Aussi, d'une écriture penchée ajoutée sur un carré de paperasse jaunie cloué à la base pour fixer définitivement chaque affiche, on pouvait lire :

« Dans la clarté du cristal, l’avenir se dessine ! » - Demandez Madame Alba, sur les quais du Port de Hurlevent.

Votre Avenir vous attend, alors n'attendez pas. - Demandez Madame Alba, sur les quais du Port de Hurlevent."

La Chope Sucrée fête son anniversaire ! Vous êtes tous et toutes conviés à un bal pour fêter ça ensemble ! Repas et boissons vous seront offerts ! De la musique, de la danse, tout y sera fait pour que vous vous amusiez autant que nous nous sommes amusés pendant toute ces années avec vous !


HRP : Hé oui ! Un anniversaire, et pas n'importe lequel... 10 ans officiellement ! (officieusement avec le bon dans le temps, 13ans !) Mais bien 10ans en année IRL ! La première ouverture a eu lieu le 15 octobre 2013 ! Fêtons ça ensemble !



Je remercie Zéli Crocargent pour avoir fait cette belle affiche pour moi ! :3

Amis de la croisade écarlate, mes frères !

Par la grâce de la sainte Lumière, me revoilà parmi vous.

J'ai eu vent avec une grande tristesse des nombreux revers essuyés par notre confrérie sacrée au cours de mon exil forcé, mais sachez que jamais la flamme écarlate ne s'éteindra dans mon cœur, comme je sais qu'il en est dans les vôtres.

Je constate également que rien n'a changé. Les dirigeants de Hurlevent sont toujours aussi prompts à la trahison et à la compromission avec les ennemis de l'humanité, à l'image de leur roi qui a osé transformer notre princesse bien aimée en pantin funèbre. Les démons et les odieux morts-vivants qui arpentent chaque jour leurs rues en sont la preuve. Malgré un sursaut d'honneur, ils ont une fois de plus abandonné le Nord aux griffes de ces abominations.

Mais l'espoir perdure néanmoins, chaque croisé survivant amenant son étincelle à la flamme, nous avons d'ores et déjà commencé à rassembler les survivants du massacre de Fenris. Si la Lumière nous prête sa force, nous serons bientôt en mesure de reprendre pied sur nos terres, et de lutter une fois de plus contre les horreurs impies qui souillent notre royaume.

Aussi j'en appelle solennellement à chaque patriote de Lordaeron en mesure de se joindre à notre combat dans le nord, venez à notre rencontre, afin que tous ensemble nous puissions lutter pour la purification de notre patrie. En outre, tout soutien matériel que vous saurez nous faire parvenir participera également à ce grand dessein.

Puisse la sainte Lumière éclairer votre cœur. Pour Lordaeron !

Gavius Poing d'acier

La Chope Sucrée organise sa traditionnelle Veillée des Contes de l'horreur ! Soyez prêts à frissonner !
Rendez-vous au petit kiosque derrière la tour détruite ! Des coussins, des couvertures vous y attendront pour réchauffer l'ambiance funeste du Bois de la Pénombre ! Attention derrière vous... Les fantômes vous suivent !

Hier soir sur un quai du port. Une danseuse aux vêtements chiches se rendit à un certain quai. Ces fripes contrastaient avec ses autres atours hétéroclites : croix de lordaeron clinquante, peau tannée à l'ocre de tanaris, beaux yeux opalins. De ses mains, un simple papier plié fut remis à l'équipage du brig-goélette.
"Capitaine" fut bientôt sur toutes les lèvres des vendeurs de poissons. Un pas lourd descendit du gaillard arrière jusqu'à ce qu'une épaisse main burinée étouffe le papier pour le lire.

Le chapeau tricorne sur sa tête, le propriétaire des mains s'exclama d'un rire détonnant.Les murmures grossiers de l'équipage délaissaient les acheteurs de poisson, évoquant un survivant.
Une teigne qu'on croyait coulée par le fond.

"Messieurs, il semblerait que le vent tourne pour nous. Allons soigner ce revenant !"

Une clameur monta à bord, la danseuse s'éclipsa.

Dans la nuit du 10ème au 11ème jour, le calme total se fit. Tout comme la roulotte de Nedy était désertée, personne ne fit plus de bruit sur le quai où mouillait le navire de l'Aube de L'ouest. Seulement les déçus du faux-vieux continuaient de se diriger vers ce navire, le nez les démangeant, mais en vain : ils ne recevraient plus personne pour "commercer", au moins pour quelques jours.

***

Plus tard dans la nuit, plusieurs silhouettes chapeautées ou non descendirent de l'Aube de l'Ouest.

Fondues dans la nuit vers les hauteurs de Hurlevent, toutes étaient soigneusement enroulées dans le drapé de leurs capes. Les bottes de cette bande de fantômes frappèrent les pavés en meute, d'un pas leste et pressé, avant de se disperser et se volatiliser dans toutes les directions de la Cité.

La lune, sycophante nocturne, pu seulement éveiller sur les silhouettes quelque reflet de laiton. Sous les capes, fourreaux dépassant de leurs tissus : pistoles, rapières, sabres, stylets.

Il se dit que plusieurs ivrognes colériques et petites frappes regrettèrent amèrement de croiser le chemin de ces sombres spadassins.

"À la salade d'ivoire"

Taverne de Guet-de-cornifle, hameau excentré de Comté-du-Lac, Carmines.

—Oui oui mon pote. Entrer dans la légende. Qui est partant ? (...) Je vous parie que je tiens deux minutes sans me coucher."

Les lascars humains et nains assis à la même table que le worgen délié partirent d’un grand rire. Sous un chapeau à large bord mi-élégant mi-pourrave souriait d’un air goguenard la seule spectatrice également attablée, jambes croisées et armée d’un bon verre de rhum ambré. Apparut l’aubergiste, un châtain joufflu, qui posa devant eux un plateau de bières de la fête des moissons.

— Moi j'parie sur le fauve ! déclara-t-il avec un fort accent de la Marche. On s’boxe toujours à moitié ivre dans cette salle clandestine !

— Plaît-il ? interrogea un jeune aspirant venu de Quilleport, vexé, dont les oreilles en chou-fleur pendaient là comme deux décorations de vétéran prématuré.

— Rappelez-vous, il y a des années d'ça, dit l’aubergiste, ces types… ces types qu'avaient fait d'cette auberge leur quartier général !

— Ouais ! renchérit un vieux lutteur aux bras tatoués d'ancres et d'une grosse tête de chien. Ils ont réussi à marquer l'coup, et même après leur disparition on est encore quelques uns à s'en souvenir, à parier...
— On continue à parier parce qu’on a l’aide d’un cerveau en état de fonctionner… et ces types, ils avaient du panache... obtempéra l’aspirant au titre local.

— Et qui vous dit que cet homme-là n’en a pas ? rétorqua l'homme de la Marche avec un clin d’œil barré par une vilaine estafilade. Sa dentition jaunie vint insulter les yeux de l'aspirant en renfort du torchon rouge de calicot qu'il portait en guise de tablier. Allez, parions sur la prochaine légende du Pavillon Ambre !

—Vous allez le regretter - feula l'aspirant.
Cet après-midi aux Carmines, un nouveau champion clandestin s'affichait sur un croquis fait à la va vite et coloré par la tenancière des lieux. Une face de worgen effilée, au pelage fauve charbonné. Il était parti aussitôt la victoire emportée, en charmante compagnie d’ailleurs, puisqu’avec la femme au rhum ambré.

Aussi, en début de soirée, une petite huitaine de baluchons sur de grands gaillards quitta cette auberge malfamée en direction du sud, au grand désespoir des locaux qui pestaient contre ce maudit étranger venu "recruter". À raison, car étaient restés les plus mauvaises graines; ce jeune aspirant désormais occupé à comater avec un bras en vrac et une arcade sourcilière pétée, ainsi que la bonne douzaine d'habitués trop vieux, engagés dans leurs trafics ou trop butés pour s'arracher de leur trou paumé.

De fait, ce sont toujours les meilleurs qui partent les premiers.

On commence à raconter dans les Carmines que ce worgen plein de surprises recherche encore des gabiers ainsi qu'un médecin, un mage, un archéologue et deux bretteurs, mais avec le pied marin et du talent, s’il vous plaît.

« Tu veux du feu ? »

Hameau côtier de la Pointe du chariot, Marche de l’Ouest.

Il s’appelait comme ça parce que sur l’une des extrémités rocheuses délimitant sa petite crique, un gros caillou avait la forme d’un chariot des Mortemines.  Dans ce petit village, les planches vermoulues élevant ses baraques structuraient une douzaine de boites de bois en deux lignes, mal rangées autour d’un axe central éclaté qu'on surnommait affectueusement « l’avenue ». Ses pavés : poussière sépia ou boue craquelée. Seuls deux états, sec ou glacial,rugueux et aride, comme tous ces gueux.
De ce tas de bois articulé en toits pour cent pauvres âmes, une trentaine de débrouillards (hommes et femmes) vivotaient en allant pêcher la langouste dans la crique. Cinq ou six sloops de pêche sur un ponton pas droit, un "port", oui, on fait avec ce que l'on a.

Tout au bout de « l’Avenue », s'trouvait une vieille ferme reconvertie. C’était l’entrepôt, la salle commune, l’église, la mairie, bref tout quoi, central. Et c’était chez Fornay et son fils, Drystan. Enfin c’était.
Drystan, il avait perdu son père y a deux semaines. C’est que m’sieur Fornay, il avait voulu faire la leçon à Konrad une fois pour toute, l’enfant terrible du coin. Il n’avait pas voulu lui filer ses cigares en paiement. Mais Konrad, il était adulte maintenant, il lui avait arraché un cigare des mains, et il lui avait demandé : « t’as pas du feu ? ». Fornay lui a pas donné son feu, alors Fornay s’est fait buter. Drystan s’était sauvé et aux dernières nouvelles, avait rejoint une bande de ramoneurs des toits pour survivre.

Maintenant, c’était Konrad « le terrible ». 40 piges, 80kg de muscles, 6 dents en moins et déjà un cancer pour la Marche. Elle n’en manquait pas. Ici le racket c’était lui et sa bande, ici la milice c’était lui et son gang, ici le roi c’était lui et ses cigares, depuis deux semaines.
C’était un après-midi comme les autres. Les pêcheurs pêchaient, rentraient, et payaient.
Konrad était toujours là, posé sur sa chaise et pieds sur la table à l’extérieur devant sa « mairie ». Comme d’habitude, dominant l’allée principale comme tous les jours de paie. Egan « le banquier » compterait bientôt sur la table le fruit de la dernière collecte de taxes des trois patelins voisins aux côtés de la danse-lame Jenny, la brute « croque-phalange », et l’allume-cigare Henri. Henri... justement, le défilé des taxés allait commencer, et Henri devait être là, ce petit laquais à la manque, pour lui allumer un bon gros cigare qui tâche, petit rituel symbolique.
Voilà qui inaugurait le début des « jours de paie » depuis la mort de Fornay. C’est ce que la rumeur disait, se propageant dans les patelins adjacents et plus loin encore. Et dans la Marche, tout le monde avait bien capté le symbole. C’est important, les symboles.

« Mais putain où est Henri ? »

***

Dans l’avenue, à l’exact opposé de ce petit trône et ses vautours, de la poussière se soulevait comme si une escouade de garde approchait. Etrange mirage, puisqu’ici il n’y avait jamais de gardes. De toute façon, une seule silhouette au loin apparaissait.
Un type marchait seul, mains dans les poches. Blond, flegmatique, yeux bleus, une tenue de marin et un piètre sabre d’abordage. Les habitants étaient justement en train de quitter leurs domiciles avec leurs sacs d’économies pour aller payer « l’impôt », quand ils virent ce pied-tendre aux allures de fils de bonne famille déguisé en flibustier traverser l’avenue vers le boss et sa cour.
Le blond demanda si c’était bien lui Konrad, puis, s’il se souvenait de Drystan.  

Konrad tira ses pieds de la table et se redressa quelque peu, mais toujours affalé contre sa chaise éclatée, il fit signe au blond d’approcher, et ses vautours de poser leurs mains sur leurs armes, coutelas, gourdins et fusils. C’est tout ce que les badauds entendirent, le reste de la conversation entre le caïd et le blondinet eut lieu à voie abaissée, sans parler que les plus sages rentraient s’enfermer dans leurs taudis.

***

Une douzaine de costauds gisaient un peu partout, d’autres étaient tombés des toits. D’autres encore, inconnus des locaux, étaient soient morts ou blessés au milieu des membres du gang encore fumants de résidus de poudre noire consommée. Les pêcheurs étaient tous rentrés se barricader chez eux, et plus un chat dans la rue, hormis celui-là, blond comme les blés, et une huitaine de types de races, dégaines et corpulences variées encore debout.
Konrad était sonné, dos au mur de « sa » mairie, un filet de sang en ruisseau de la tempe à la joue. Une tignasse dorée de moins en moins floue s’approcha de son visage, s’accroupissant pour se mettre à sa portée. Ce blond avait un air d’Anduin Wrynn jeune, mais sapé comme un roublard de Strangleronce. A cette pensée, Konrad eut un rire gras. Le blond brisa le silence d’après l’échauffourée.

« Tu veux du feu ? »

Le blond serra les joues de Konrad d'une seule main pour lui faire ouvrir la gueule, et colla un cigare entre ses dents. Le mouton noir du village eu un regard confus vers le blondin. L’envie de lui arracher les tripes se mêlait à l’effroi irrationnel qu’il ressentait, l’incompréhension, le mépris. D’où il sortait , gueule d’ange ?
Le blond s’était relevé pour faire volte-face et prenait déjà le chemin du retour, remontant l’avenue vers là où il était venu, quand une petite boule de feu lui passa à côté en contresens, décoiffant sa belle tignasse blonde. Elle alla s’écraser dans la mouille de Konrad.
Voilà qui inaugurait la fin des « jours de paie » de Konrad le Terrible. C’est ce que la rumeur disait, se propageant dans les patelins adjacents et plus loin encore. Et dans la Marche, tout le monde avait bien capté le symbole. C’est important, les symboles.

On raconte dans la Marche, Elwynn et les Carmines qu’un worgen au pelage fauve a recruté près d'une quarantaine de types à travers tout le territoire Sud, et qu’aucun bandit n’ose plus rançonner les hameaux où il est passé. On dit aussi que ces derniers temps il écume le jour toutes les tavernes de la Marche et les villages côtiers à la recherche de gens avant tout fiables, talentueux et attirés par la Richesse, la Gloire et des trésors à réquisitionner (termes nautiques). Ah et ils cherchent de tout, mais notamment un mage, un bretteur et un deuxième médecin. Bien sûr, toute personne sachant manier le sabre fera l’affaire... mais avec du talent et le pied marin, bien entendu. L’ambition ? Entrer dans la légende. Leur nom ? Le Pavillon d’Ambre.

Boralus, quai numéro 17.

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Spoiler:

«Hell.»

Faubourgs de Hurlevent, tard dans la nuit du 18 au 19ème jour du 11ème mois.

Les lueurs des lanternes rouges et des fenêtres à volets rabattus étaient pour la plupart éteintes, même s'il y avait toujours ici un éclairage quelque part dans ce coin sombre de Hurlevent. Du quartier le plus pauvre des faubourgs, le plus reculé, le plus mal famé où s'alignaient et s'entremêlaient taudis et masures délabrées dont une bonne part  menaçait ruine, un phare dans la nuit.

Un phare oui. Brasier. Rapidement, depuis l'étang d'Olivia, chouettes et autres hiboux distinguèrent un fin panache de fumée s'élevant au dessus de la dense frondaison d'arbres qui jallonaient le parcours entre les différentes bâtisses périurbaines. Et au panache s'ajoutait une lueur étincelante dans l'obscurité d'encre. Dans le quartier boueux du fin fond des faubourgs, une maison brûlait comme feu de paille. Les résidentes locales et autres rares résidents sortirent et observèrent d'abord cette maison prendre feu sans réaction soudaine. La personne qui vivait là n'avait plus montré sa tête en ville depuis plusieurs jours déjà, aussi les voisins directs ne s'inquiétaient pas. Ou bien se foutaient royalement de ce qui pouvait lui arriver. La maison. Elle brûlait.

Les flammes dansaient, dansaient, dansaient, intenses et d'ambre et d'ocre, rougissantes de la honte de se faire voir si belles. Et les miséreux  du coin et les plus curieux des quartiers éloignés des faubourgs, encore éveillés, s'approchèrent pour certains de près, pour d'autres de loin pour au moin jeter un oeil à ce spectacle peu rassurant. Les plus altruistes s'approchèrent pour voir s'ils pourraient venir en aide à quelqu'un, mais non. Rien ni personne. Que cendres, bois carbonisé, et une odeur de carburant mal stocké. Le feu serait finalement maitrisé et éteint par les citoyens sur place, faisant une chaîne depuis une mare, l'étant d'Olivia étant trop éloigné, laissant cependant une ruine carbonisée.  Selon les témoins, l'incendie avait été foudroyant.

***
Le lendemain, milieu de journée.

le propriétaire du taudis... en fait de plusieurs de ces taudis - charmantes maisons qu'il louait à de toutes aussi charmantes personnes - se contenta de signaler l'incident à la garde sans plus d'affolement. Il était assuré, après tout, qu' il toucherait une belle somme de dédommagement en lettre de change auprès de la banque de Hurlevent. Les masures délabrées qui s'effondrent ou s''embrasent, ça arrive... et tant pis pour celui ou celle qui était dedans.

Ce brave monsieur de bonne famille savait. Il savait que c'était là que louait et logeait Amber Bell. Avait-elle survécu à l'incendie ? Était-elle seulement dedans quand cela se produisit ? Nul ne l'avait vu depuis plusieurs jours, il faudrait peut-être penser à lancer un avis de recherche, tôt ou tard, si son corps n'était pas retrouvé dans les décombres calcinés.

La ruine de cendres en squelette charbon effrité au petit matin; elle gisait là, effondrée. Une verrue noire que d'aucuns disaient empester l'alcool, le laudanum, et... d'autres choses peu élégantes; la verrue noire par le feu  avait été purifiée. Ce n'était pas le premier départ d'incendie dans un quartier pauvre, ni le dernier, mais celui-ci aura surpris par son intensité autant que sa rapidité. Le calme était déjà revenu en milieu de matinée, hormis parmi quelques uns qui parleraient encore de cette rumeur toute la journée.

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