Rumeurs de la ville et ses alentours.

Cela fait quelques semaines que des enfants disparaissent, ainsi que des simples d'esprits.

Parfois (souvent?) une tache pourpre, ou violette peut être aperçue un peu avant, ou après.

Il se murmure que c'est peut-être eux, eux qui ne se montrent plus, qui ont fuit la ville.

Plus de pamphlets, plus de sourires, de mains tendues, de propositions.

Le silence.

La blonde a disparue elle aussi. Elle ne veille plus, elle ne garde plus les toits. Elle rêve.

Pour tout souvenir d'elle, des avis de recherches, une prime.

Disparue.



L'ont dit qu'une femme aux yeux de Vide la cherche, et qu'elle monte une expédition pour aller la récupérer.

Un Hibou remuant ciel et terre, vent et marées pour sauver un Renard des griffes de sourires rêveurs, d'une compassion exacerbée. De sourires faux, d'une corruption.

Dure lutte que celle contre ses plus basses natures.

— “Monsieur, votre frère souhaite vous voir.”
Amaury ne relève pas la tête de l’épais livre de comptes. Il ne perçoit donc pas le regard appuyé de la femme en livrée de valet. L’intervention le fait seulement froncer les sourcils. Il répond, distrait :
— “Qu’il vienne. Depuis quand s’annonce-t’il ?”
— “Non, Monsieur. Il ne s’agit pas de Roland.”
Ah.
Il dépose sa plume pour saisir le bord du bureau, des deux mains. Ses doigts se crispent sur le bois massif. Briar l’observe avec sollicitude, bien qu’elle n’ajoute rien. Quand il a repris ses esprits, il se penche pour mettre de côté les derniers bons de commande à traiter.
— “Faîtes-le entrer.”
Briar s’incline et disparaît un moment dans le couloir, laissant la porte entrebâillée. Il guette sa foulée qui s’éloigne, et qui revient déjà, accompagnée d’une autre — plus lourde, métallique, grinçante. Bientôt, la main fine du valet pousse la porte et l’homme en armure se tient dans l’embrasure.
En premier lieu, c’est sa maigreur qu’il remarque. Amaury ne le reconnaît pas immédiatement. Cette stature courbée aux joues creuses n’est pas celle de son frère. Il se souvient d’un garçon imposant à l’ardeur inépuisable. L’homme au teint de poussière ne peut être celui qui les protégeait et les menait.
Il finit pourtant par distinguer chez le visiteur des traits communs, presque malgré lui : il reconnaît son propre nez, un peu busqué, et son front haut. De façon distante, il se remémore aussi la couleur des yeux et des cheveux de son frère. Tout concorde.
À la méfiance initiale se substitue une inquiétude latente. Une part de lui voudrait le faire asseoir près de la grande cheminée du salon et l’inviter à dîner autant de fois que nécessaire, jusqu’à ce qu’il retrouve de l’épaisseur.
L’homme en armure s’avance, le menton rentré dans le col de son vieux manteau. Amaury ne perçoit aucune émotion, et il comprend soudain que son frère n’est pas ici pour le voir.
— “Bonjour, Amaury.”
— “Bonjour, Tristan.” Il lui sourit avec tristesse. “Briar, vous pouvez nous laisser.”
Le valet referme la porte. Amaury désigne le siège confortable en face de lui, mais l’autre se contente de poser son gantelet sur le dossier. Et, sans leur laisser la moindre chance de vivre ces retrouvailles après dix ans, Tristan déclare de but en blanc :
— “J’ai besoin de ton aide.”
Amaury s’apprête à protester, mais Tristan continue, implacable :
— “Il me reste jusqu’à demain soir pour offrir des funérailles dignes à quelqu’un qui m’est cher. Je me suis déjà occupé de l’emplacement au cimetière. Il me faut un marbrier prêt à prendre une commande immédiate, et les fonds pour le payer. Je te rembourserai. Ce sera long mais je m’y engage.”
La voix de son frère est ferme mais Amaury réalise que Tristan ne le regarde pas vraiment ; il fixe un point au-dessus de sa tête.
Il est saisi par l’impulsion de se lever de sa chaise pour le frapper, pour le secouer, pour le serrer dans ses bras. Il voudrait hurler “qui es-tu ?” et le questionner sur son armure, sur son épée, sur l’emblème de l’Aube d’Argent qu’il vient juste de remarquer. Il n’en fait rien. Il accepte, saisissant que cette conversation — quel que soit le rôle qu'il y tienne — constituera son seul souvenir de son frère pour la prochaine décennie.
Aussitôt, l’homme en armure semble sur le départ.

Sur le seuil, il s’arrête brièvement. Sans se retourner, Tristan ajoute d’un ton différent, presque rêveur :
— “Je savais que tu serais désigné pour me remplacer. Je vois que tu t’en sors très bien.”
Et le fantôme effilé disparaît.


La pierre tombale est sobre, disposée dans une allée près du lac où le soleil rayonne directement :

Violette Minbert
10 ?? — 16
Elle a péri dans l’incendie d’une demeure qu’elle rêvait d’habiter.
Aujourd’hui, enfin libre.

Tristan referme le trou, de la taille d’un cercueil d’enfant, dans lequel gît seulement une gerbe de fleurs mauves.

A l'heure de l'année ou les journées se font plus chaudes et plus longues, alors que Hurlevent est le théâtre de débats un poil trop gentillets entre candidats aux hautes sphères administratives du royaume et qu'il faut courir jusqu'à Shattrath pour remuer ses hanches en écoutant des balades incompréhensibles, un autre phénomène pu être miré dans l'après-midi du vingt-quatrième jour du sixième mois de l'an en cours. En effet, Hurlevent, capitale aux toits colorés montra une exode assez considérable de sans abris et d'autres trainards. Les cloches quittant la Vieille Ville à la hâte, en se tenant les hanches ou le nez. Ensanglantés mais jamais trop lourdement atteints. La lie fuyant un boulevard quasiment au centre du quartier et joignable par les diverses ruelles, étroites et habituellement crasseuses, de la ville.

Les citadins de la ville aux innombrables réfugiés et autres âmes rendues malheureuses par les guerres, auront pu voir les traînes-savates sanguinolents se terrer partout ailleurs. Dans d'autres avenues et d'autres quartiers, avant que le calme ne reprenne et que la journée avance tranquillement. Voilà qui ne laisse pas de marbre, quand on sait que la majorité bruyante de la populace, n'a à se plaindre ni de carences ni de la crasse.